Si me buscas, me podrás encontrar...

100% natural

2007-11-10T11:51:00.000-08:00

Ooooooooooooooooooooooooooookeeeeeeeeeeeeeeeeey volví. Soy en estos momentos como esa gente que se va de viaje por un tiempo y vuelve luego llena de cosas que contar... con otras pretenciones, sin promesas y más humor, tomé la desición de exponer mi cabeza y lo que circula por ella, sin otro objetivo que amenizar sus horas en la red. Para que aproveche bien los 300 pesos la hora que le cuesta el cyber, para que tenga otra cosas que revisar que su mail, lun y foros freakis, para que comparta conmigo un rato ameno y, si quiere, compartir su experiencia de vuelta.

Aún no cacho bien las nuevas tecnologías de blog, hay unos tan bonitos por ahí que el mío se ve pueril y amateur, pero filo, finalmente algo reflejará o no???

Me han pasado mil cosas estos meses que sólo le daré un adelanto de lo que vendrá:

No cachai q soy hardcore???. Un chiquillo me dijo eso en el metro... anyway.

Cambiamos de chip?. La historia oculta de cómo murió mi celular.

Me encanta maná!!!!!!!!!!!!!!!!. El cómo me pololeé a una señora para que me llevara a un carrete en su auto.

Te queremos Jóse!!!. De cómo es ser adicta al chocolate.

Me verás volver. Relatos de los conciertos de Soda en Chile.

40 y 20 en la Biblioteca Nacional. Una historia antigua que no alcancé poner antes.

Eso, por el momento. Para que vaya preparando sus ojitos... avisándole a sus amigos y parientes y esperan todos juntos las historias de vida de su servidora... con el alma al aire como dice Ale Sanz o 100% natural como dijera Tonkita.

Dedicado: a todos los que han incitado mi vuelta a las pistas bloggeras, en particular a la gente que siguió posteando en mi ausencia.

Buuuuuuuuuuuu Fotolog!!!!!!!!!!!

2007-07-02T08:52:00.000-07:00

MALA ONDA FOTOLOG QUE NO DEJA POSTEAR A LOS QUE NO TENEMOS...

Penca, no estoy ni ahí con hacerme una cuenta, pero visito asiduamente fotolog de conocidos (y no tan conocidos, si soy una voyerista de porquería... hablando de eso... les conté que saltando de un fotolog a otro llegué al de una niña "x", que después vi en el metro y dije: "Uh, a esa niña la conozco, la voy a saludar..." después atiné que en verdad no la conocía, burp!).

El asunto es que son unos frescos de porquería y NO LO VOY A HACER!!! no me haré cuenta fotolog, así que lo siento niñas y niños, si un medio de comunicación democrático y fácil como ese (siempre vi el flog como una especie de diario mural, donde uno dejaba notitas) nos excluye... como dice Moniqui, a puro mail no más!!!!!!!

Bueno, necesitaba el desahogo... y una vez más ABAJO FOTOLOG!!!!!!!!!!!!

Dedicado: a blogger, que aún no se le ocurre hacer lo mismo... esperemos que no.

(Recordatorio personal: el disco de mi semana sigue siendo Oh no de Ok Go)

Cimarra campestre

2007-06-26T20:17:00.001-07:00

Siguiendo con mis historias de... bueno mis historias en general. Debo confesar que en un momento se me ocurrió ir hilando cada uno de los relatos... sin embargo se me ha hecho imposible, onda así como ir siguiendo un elemento común que se repita o algo por el estilo... pero aún no lo logro.

Bueno, lo que si es transversal en mi existencia es que tengo poca "tolerancia" a la presión. De todo tipo. Y muchas veces, cuando esto ocurre, pasan cosas como la que voy a contar... aunque debo aclarar que TODO es culpa de la Caty (aprovecho que ella no lee el blog, para poder lavarme las manos). Porque se queda callada y a mí me deja diciendo puras estupideces (y es también por ella la primera foto).

Dice así; Corría nuestro último año de colegio, por allá en el lejano año 2001, cuando en un arranque de creatividad y desesperación por la etapa escolar que se nos escapaba entre los dedos, como si Buddy fuéramos, se nos ocurrió que era el momento de hacer las cosas que no habíamos realizado en todos esos años, algo así como un ahora o nunca. Onda "nunca hemos entregado una prueba en blanco" y ahí partíamos Moniqui, Caty y yo, dejando la prueba en blanco, para decir que sí una vez en nuestras vidas es ocurrió. Luego "nunca hemos hecho la cimarra". Y ahí empezamos a cranearla de nuevo las tres, en ese momento denominadas TAECC...

El problema es que nunca habíamos hecho una cimarra, y tan lindas nosotras, después, mucho después me enteré que la gente la hacía porque se iba a tomar muchos litros de alcohol a algún lado o cosas "ilícitas" como esa. Bueno, en nuestra inocencia, jurábamos que la cimarra era el sólo hecho de no ir al colegio cuando nuestros apoderados creían que estábamos ahí.

Después de mucho pensar, decidimos que queríamos viajar en tren. En ese momento lo pensamos hasta Rancagua. Ya cuando estábamos en la estació sólo nos alcanzó para llegar hasta Buin. Y partimos. Al principio todo bien, "normal". Incluso ni tan adrenalínico..... hasta la hora de almuerzo.

Cuando ya la guata empezaba a pedir comida, optamos por buscar baño primero, el problema es que Buin no le lleva la modalidad mall, entonces sólo habían tienditas pequeñas, sin baño. El presupuesto para una fuente de soda no nos alcanzaba (el pasaje había consumido casi todo), así que ya un poco entrando en la deseperación vimos que en la calle principal, que obvio como en toda ciudad que no es Santiago, se llamaba algo así como Balmaceda o Freire o alguno de estos chiquillos tan famosos, había un colegio...

Un colegio que al igual que el de nosotras tenía jornada completa, pero que ha diferencia del de nosotras los alumnos podían salir a comprar su comida. Era NUESTRA oportunidad, entrábamos, ocupábamos el baño y salíamos sin que nadie se diera cuenta... pero como ocurre en todas las series juveniles algo tenía que salir mal.

Recuerdo perfectamente el colegio. De "escasos recursos" como diría alguien del Ministerio de Educación. El baño era un desastre, con el suelo lleno de barro y esas puertas que son a la vez demasiado altas y demasiado bajas, y se veía todo de afuera. Filo, aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa (alivio). Cuando aprontábamos la marcha, nos dimos cuenta del detalle de que estaban cerrando la puerta con nosotras adentro del colegio aún. Un inspector en la puerta interrogaba a todos los niños que entraban y salían. Y ahí empecé a colapsar, porque pensé: "Y si en Santiago nos están buscando?", "y si todos los colegios de la región ya saben de nuestra fuga?" y si... y si...

Y si poh, llegamos hasta donde el sujeto aquel, que empezó a preguntar:

- Y ustedes señoritas de donde son?

- De Santiago- no recuerdo quién contestó porque yo estaba demasido nerviosa para hacerlo.

- Y qué hacen acá?

Pésima pregunta... porque eso claramente nadie lo había pensado y yo sentía la persecusión sobre mis hombros y nadie decía nada y así pasaban segundos...

y más segundos...

y más segundo...

mientras él nos miraba a nosotras y yo miraba a las niñas y nadie decía nada y la tensión aumentaba y como no sé quedarme callada llegó y le suelto:

- ESTAMOS HACIENDO UNA TAREA DEL CAMPO!!!!!!!!!!

Los tres, Moniqui, Caty y el Inspector, me miraron con cara de "Ah? del campo?", como los sujetos de la primera foto. Y yo cacho que de puro graciosa que le resultó la respuesta nos dejó salir.

Claramente las niñas me retaron mucho rato por una respuesta tan sin sentido, porque cara de agrónomas no teníamos (Moniqui su poco tal vez), pero aún así, nadie nos iba a comprar esa excusa.

Después ya estaba segura de que toda la polícia nos estaba buscando, pero ya era hora de volver a la "ciudad" así que no había problema...

Dedicado: a la Caty y a la amiga Moniqui super especialmente. Porque si no te lo he dicho en verdad me hace muy feliz que a pesar de la distancia, de la diferencia de cursos, hayamos compartido momentos como este, memorables y bloggeables ahora. Y que mejor aún, a pesar de todos los años que han pasado sigamos tan unidas como esos tiempos.

(Recordatorio personal: disco de la semana: Oh no de Ok Go.)

Du llu espic inglich?

2007-06-22T08:33:00.000-07:00

Ya, afuera llueve, tengo las manos congeladas, porque me da paja ir a buscar mis guantes anti frío hechos por mi. Pero como el rating ha estado bueno en este humilde espacio, si se fijan hemos subido en número de comentarios, y como al final todos trabajamos por el peoplemeter, acá estoy para contarles una anécdota "bilingüe".

Cuando hablo de Valpo incomprensiblemente me viene al lenguaje mental usar mil y una comillas, así que ya están advertidos...

Mi pronunciación, en el idioma que sea, incluído el español, es pésima, tengo la lengua trabada para esos efectos y siempre mezclo las letras y a fin de cuentas resulto al borde de la dislexia. Sin embargo, cuando una quiere darse a enterder todo es "posible".

El año pasado fuí con mi amiga Carola y otra amigui, Nancy, a Valparaíso en un viaje de placer. Después de mucho buscar un lugar donde quedarnos, y de la visita de rigor al Jota Cruz, fuimos al epicentro del carrete porteño juvenil. El Huevo, creo que ha sido uno de los mejores lugares en los que he carreteado en mi vida. Las veces que he ido lo he pasado increíble, porque es diverso en todo sentido.

El copete, que consiste en cervezas mezclada con variados licores, menta, chocolate, cherry, etc. Por la música. Bien variada. En la primera planta le llevamos el sector alternativo onda su Franz Ferdinand, su Blur bien saltado, pero también grandes clásicos como Fey (no comments, bueno igual uno... como que se me cae el carné), su Cristina y los Subterráneos y cosas así, un "poco como El Carrera". El subterráneo le lleva lo pesado, onda chascones metaleros con poleras negras, cuando ocurrió esta historia creo que estaban realizando un tributo a Pantera, creo. (La única razón porque la que bajaba a esta planta era porque las cervezas eran más baratas acá).

Y el segundo piso. Que es el lugar donde transcurre la historia... acá es donde está el pachangueo. Eh! eh! eh! Claaaaaaaro, acá estaban los Cadillacs, los Auténticos decadentes y todas esas cosas que son las canciones obligadas de cualquier pachangueo que se aprecie de tal. Luego de haber tomado vaaaaaaaarias cervezas con licorcillo en Mi primera planta, las chiquillas con las que estaba querían sólo ir a mover los pies al son de las cumbias que empezaban a sonar arriba. Insisto el punto de las múltiples cervezas, porque es importante.

Estando arriba y danzando como si el mundo se fuera a acabar, se larga una sonora, Sonora Barón (como el Cerro Barón)... igual yo estaba más pendiente de mis vasos que de mis pasos... cuando, no recuerdo bien cómo ni por qué, caché que habían un par de gringos, eran dos niñas y un niño. Tampoco recuerdo bien por qué empezamos a entablar conversación...

- Guer du yu from?. Dije yo.

- Eeeeehhh (debo decir que ellos estaban más ebrios que yo) I'm from Irish...

La niña que me hablaba se parecía a la chica de No te lo pongas y era un amor. Aunque estaba tan ebria que abría los ojos como si tuviera bocio exoftálmico y modulaba muuuuucho. Lo cual era muy bueno pa que yo le cachara algo. Como los curaos son porfiados. Seguimos hablando...

-Oh! Irish? I love Morrissey!!!

-You know Morrissey???

-(está bien que estemos al otro lado del mundo para ellos, pero obvio que conozco a Morrissey) Oh! yes! He comes last year (le hablaba del SUE, pero la conjugación verbal era un desastre)

-Really?

La cosa es que estuvimos "conversando" de bandas como Franz, U2, entre otros, ella "alabando" que supiera hablar tan bien inglés... cuando empezó el jugo.

1.- Le empecé a traducir las "cumbias" al estilo "Mami, el negro está rabioso, quiere pelear conmigo..." pero en versión chilensis chantesis. "Mom, the negger is angry".

2.- Le seguí dando jugo con mis zapatillas (las que podemos ver en la foto). Todo porque ella tenía unos zapatos preciosos como de princesa. El diálogo fue así como: "My shoes like a fish", porque yo sigo insistiendo que mis zapatillas son como de pescado... "my shoes like a fish", "my shoes like a fish", en todos los tonos, de asombro, de afirmación, de proposición de cambio...

Y estábamos a punto de cambiarlos, sí, mis zapatillas partirían a Irlanda sino fuera porque... llegó la Carola y me detiene en la transancción.

Creo que fue en ese momento en que me piqué y partí en busca de mi cama... el problema es que de puro "mareada" no le avisé a nadie...

N.A: La continuación de la historia es que dejé mi recuerdo en cierta calle de Valparaíso, perdí el celular de Nancy y al otro día tuve una caña que no me dejó comer nada en todo el día...

Dedicado: a Nancy y Carola. Especialmente a la Carola que pronto estará de cumpleaños...

(Recordatorio personal: disco de mi semana: Alright Still de Lily Allen)

El día que paralizaron el metro

2007-06-14T14:30:00.000-07:00

Bueno el título es un poco gradilocuente, pero es cierto (aunque ahora con Transtortura suene a burla, porque la moda es que se pare a cada rato) y además, como ando toda cinéfila por la vida últimamente es mi homenaje a una de las más clásicas películas de ciencia ficción que hay, "El día que paralizaron la Tierra", que es de unos seres extraterrestres que... bueno filo, pero es re buena y de mucho antes que la ñoña Guerra de las Galaxias y demases, y mucho mejor (la verdad es que he visto sólo una Guerra de las Galaxias porque me aburren).

En fin, la historia que voy a contarles hoy no tiene nada que ver con extraterrestres, bueno de repente sí, porque una de mis acompañantes era lo rara, pero esa es harina de otro costal, y hablando de harina la llamaremos la "White" (sí, de esa misma estoy hablando carmelitas).

Como una de mis características en la vida es ser un poco, sólo un poquito obsesa, cuando me gusta algo quiero tenerlo todo de la misma forma. Cuando iba en 8º me empezó a gustar con demasía el Demonio de Tasmania. Tanto que tenía de todo de él: postales, peluches, pins (en ese tiempo no se usaban aún las chapitas), esquelas, etc y un reloj. El reloj me lo regaló mi papá y me gustaba caleta porque tenía así como una cápsula que parecía una burbuja grande que no se reventaba nunca, con Taz dentro.

Por esos años, exactamente el año 1998, inauguraron la línea 5 del metro, lo que cambió hartas costumbres a las carmelitas que nos íbamos en metro, que éramos hartas. Y ahora había que hacer cambio de estación para ahorrarse un par de cuadras.

Todo bien hasta un día de 1999 en que la línea 5 fue paralizada debido a mí, bueno en verdad a mi Taz (claramente ando entera grandilocuente, seguro que el metro no se paró en un año de funcionamiento, ja!). En fin, la cosa es que recuerdo que era un día miércoles, día oficial feliz carmeliano, porque salíamos temprano. Ese año también fue el primero que teníamos jornada completa por lo que salir a la 1, en vez de las 4 y media era gran cosa.

Íbamos en el metro con la Tanuka y White (creo que ha sido el apodo menos piola y más burdo que haya inventado, pero bueno) desde estación Bustamante para hacer cambio a línea 1 (detalle importante es decir que en ese momento línea 5 llegaba sólo hasta Baquedano) cuando suena la voz: "Estación Baquedano lugar de combinación con línea 1", me sujeto de la puerta, la puerta se abre, el reloj se me engancha, se suelta el pasador y vemos como cae por el pequeño espacio que hay entre el tren y el anden... buuuuuuuuuuuuuu, chao reloj, ñoñis todo el rato.

Pero no! (bueno lo de ñoña no se me ha pasado aún) Tania y White me instaron a recuperarlo, recuerdo que a diferencia de mi costumbre habitual esa vez no iba a pelear por mi reloj (tal vez internamente quería ver cómo quedaba algo aplastado por el metro), pero fue así como hablamos con un señor X, no era guardia, ni boletero, ni nada, sólo sé que tenía una radio, de esas walkie talkie (o en español guoqui toqui). Le contamos todo y cual héroe de antaño, tomó su radio, dijo un par de cosas mientras nosotras esperábamos. Cachamos que el metro aguardaba en Bustamante, osea línea 5 detenida. Se cortó la electricidad, luego señor X, pero que nombraremos Mister X, nos dijo una cantidad de watts que corría por el metal de los rieles que debía impresionarnos (claramente ninguna era buena en física por lo que no sé cuán terrible es recibir un watt o 1000 watts) pero igual fue bakán ver como Mr. X saltaba desde el andén al centro de la línea, mientras decía que si no se tocan los rieles no pasa nada, toma mi relojito y me lo pasa. Luego toma su radio y da la orden de reanudar el servicio Metro.....

N.A: Ya no me gusta Taz, así que olviden eso como regalo futuro
N.A: el reloj aún lo conservo, pero ya no da ni la hora (jajajajajaja)
N.A: White era una compañera que ni merece mención y de la que ya nadie sabe nada.
N.A: a 8 años del incidente metro aumentó sus estaciones en un 32%, por lo que ya resultaría imposible volver a repetir la historia...

Dedicado: a la Tanuki, por recordar conmigo esta historia el otro día

Desayuno en Bogarín

2007-06-10T09:25:00.000-07:00

Hace mucho tiempo atrás escribí sobre una de las películas que más me gustan, comedia romántica y con el mensaje positivo de por medio, claramente no es una obra del séptimo arte, pero pucha que son lindas las películas que aparte de hacerle a una pasar un rato agradable le hacen mantener la fe en cosas simples y bellas. Bueno, estoy hablando de Jamás Besada. Pero aquella vez dije que dejaría las otras para después...

Cuando tenía 11 años ví por primera vez La Sociedad de los Poetas Muertos y la rayé, de hecho fue mi película favorita por largos años, creo que hasta hace unos 3 años, más o menos, siguiendo la línea de tiempo imaginaria de mi vida, la razón de la devoción que profesaba por la historia de Keating y sus alumnos, era por sobre la del idealismo, el no traicionarse a uno mismo, cosa que es bastante complicada cuando se está en plena adolescencia, porque uno ni siquiera tiene claro para donde va la micro. Hasta el día de hoy me emociona hasta las lágrimas la última escena, en verdad me emociona toda la película, pero bueno.

Luego, hace más o menos 3 años, ví El cielo sobre Berlín que es realmente la traducción de Las Alas del Deseo y ahí la rayé de nuevo, aunque extrañamente ni siquiera la he visto entera, me ha sido súper díficil conseguirla (pasando el dato, si alguien puede tenerla POR FAVOR ayúdenme a conseguirla).

Pero este mi amigo Sebastián me presentó Desayuno en Tiffany's y ahora la estoy rayando con la película y con Audrey Hepburn. Es una película vieja, de 1961, pero es demasiado entretenida y actual, más que actual es un tanto atemporal. La madre de las comedias románticas, si a usted señora, señorita o caballero que está leyendo esto ha visto las desabridas películas de Meg Ryan y Tom Hanks, si como yo gusta de las de Drew Barrymore o de cualquier película de parejas con turbulentas historias de amor, NECESITA ver Desayuno en Tiffany's. Que hay que decir está basada en una novela de Truman Capote, tan en boga ahora último.

Pero lo interesante de la película es que me ha hecho ver varias cosas. 1. que ya he superado la problemática que me presentaba La Sociedad de Los Poetas Muertos, sin olvidar el proceso de cómo eso ha ocurrido, 2. que aunque no lo quiera, ahora me llega más la historia de una chica, que podría ser amiga mía, y que aún sigue tratando de no traicionars a sí misma, a pesar de que ya tiene las cosas claras. A fin de cuentas es la misma cuestión. 3. que sea el lugar que sea todos tenemos un espacio en el que la felicidad nos vuelve de inmediato o nos podamos sentir "protegidos", especialmente seres humanos con personalidad nómade.

De hecho de esta idea viene el título de la novela y de la película. Holly, la chica que ven en las fotos tiene la costumbre de desayunar en la joyería Tiffany's, lugar donde dice "nada malo te puede ocurrir", hay que ver la película pa cachar bien por qué dice eso, pero lo importante es que a partir de eso encontre mi propio Tiffany's. Un lugar que me hace feliz desde pequeña y que me encantaría que todo el mundo conociera, está en Valparaíso y se llama Bogarín.

En la entrada "Valparaíso mi amor" hay una referencia a este lugar. Venden batidos de frutas y sandwiches de miga. Todo huele tan rico, es todo tan fresco, la gente es tan amable, que cada vez que voy a Valpo es obligado el paso por ahí.

Nada malo puede pasar en Bogarín, y el tiempo se detiene. Un lugar donde me puedo sentir como en casa... entre leches de frutilla y panes con ave- palta.

Dedicado: al Seba por mostrarme la película.

Dedicado II: por partida doble al Héctor, una por hacer una copia mía para siempre y por ser la última persona con la que fuí a Bogarín.

El placer de lo usado

2007-05-29T07:32:00.000-07:00

La loca pegada. Sí, demás. Tienen toda la razón, pero es que ahora más que nunca estoy lamentando todas aquellas cosas que perdí en mi robo. Hace tiempo escribí una entrada que se llamaba "El placer de lo nuevo", pero creo que hay algo mejor que tener algo nuevo, bueno en verdad si bien las cosas son sólo cosas, hay en ellas un montón de cosas inmateriales adjudicadas. Tengo un montón de ejemplos que vienen al caso y aunque suene un poco feo, hasta las personas que uno conoce desde hace más tiempo tienen un lugar especial en el corazón de uno. Pero hablando de objetos en sí, hay algunos que tengo con carga emocional muy potente...

Es como si en algún momento se me perdiera la Andreíta, si lo vemos objetivamente es sólo una vieja osa cabezona de peluche, desteñida, sucia y sí soy capaz de ver todas esas cosas, pero es la cosa que ha dormido todas las noche conmigo hace 21 años.

En verdad todo este ataque de nostalgia no viene porque sí. Mi papá compró una cámara de fotos el fin de semana... y ahí recordé la mía. Cuando ocurrió el robo me convencía a mí misma de que eran sólo cosas, pero al otro día me bajó toda la pena y lloraba como Magdalena, porque eran MIS cosas, a quién demonios le importa la pulsera azul de la amistad que usé durante 5 años? a quién le importa las obras que ví en el MALBA?, a quién le importa los papeles de chocolate que me regala el Héctor? es eso lo que me tiene mal.

Si bien era harto charcha de nacimiento, osea las fotos eran de 1 pixel, no tenía zoom, el flash era malo y un montón de etcéteras y más agregada la charchitud del uso, como que se le salieran las pilas, como que hubiera que prenderla con un pinche (donado por la Paula), no tuviera estuche... fue la cámara que sacó montones de fotos de todos, finalmente todos sabían ocuparla y muchos de los recuerdos que tenemos quedarán registrados gracias a esa cosa. Además de haber sido parte del premio de mi amiga Mapy en Trato hecho... pensándolo podría hacer un tema de mis intervenciones televisivas... no, mejor no. Salgo más perdiendo que ganando, deberían destruir todos los videos que tengan los canale sobre mí... en fin.

Ahora la cámara nueva no es mía, tengo que pedir permiso para usarla y ni siquiera sé prenderla...

En resumen quiero mis cosas!!!!!!!!!!!!!!!

Dedicado: a la Tania y al Héctor que me han aportado con cosas para armar mi mochila nueva...

Mi primer gol

2007-05-22T08:01:00.000-07:00

La carrera deportiva es una de las chocherías paternas que más me cargan. Mi papá, el pobre, no ha podido conseguir el sueño de tener un Matador, un Rozental de antaño o un mago. Ni mi mamá se ha podido hacer conocida gracias a sus cazuelas o a sus comerciales para Líder. Y yo sé que les hubiera encantado. A los dos. Ni yo ni mis hermanos nos hemos destacado en el deporte. Mi hermana mayor ha conseguido logros significativos los últimos años en aeróbica. Disciplina que a algunos ya les he explicado no es tan sencilla como parece, hay una serie de reglamentaciones cuáticas que no voy a explicar en detalle, pero que que son complicadas, así como los efectos de la música y un montón de etc. Como iba diciendo, mi hermano tampoco se desarrolló al alero de ninguna pelota. Por más que mi papá lo intentó cuando era chico y lo llevaba a la cancha a jugar fútbol. El Aaroncito era nuestro bono, pero su carrera es tan errática como la de Pinilla. Y la Vale, ha probado también de todo pero sin éxito.

Luego estoy yo... en verdad el deporte jamás ha sido lo mío, que no soy buena ni para el taca- taca. Recuerdo cuando pequeña que me gustaba la gimnasia... de eso no queda más que mi habilidad para hacer la rueda (igual me quiebro con que todavía ahora, a mi avanzada edad, puedo hacerla sin problemas). Y sería. Una vez, antes, mucho antes de que saliera High School Musical, me gustaba caleta el basquetbol, no puedo dejar de decir que mi mamá era seleccionada de su colegio en este deporte, dato aparte, pero claramente no saqué la pericia y mucho menos la altura digna de una jugadora de basquet. Más encima cuando había entrado al taller del colegio, a mi mamá se le ocurrió ponerme en catequesis, y tuve que optar... claramente Dios era más fuerte (revisar entrada "Cuestión de fe"). Así que murió el basquetbol.

En el colegio tampoco fui de las buenas para el voleyball, naciones, paletas (nadie quería ser mi pareja en paletas), gimansia rítmica y toda clases de juegos que le incluyeran pelotas. Lo mío iba por el lado del acondicionamiento físico, podía trotar muuuuuuuuuuuuucho rato, hacer elongaciones y abdominales.

Pero cuando salí del colegio mi único ejercicio era correr para tomar la micro y hacer flexiones de brazos cuando me afirmaba en la pisadera... por lo mismo empecé a perder mis pocas capacidades físicas. Y quedé atrofiada como siberiano enjaulado.

Hace unas semanas atrás con mi amiga Tanuka decidimos prepararnos para la maratón de noviembre, ahora es cierto, como dice mi hermano Pipe, que es una maratón ultra chanta, porque una de las categorías es de 8 kilómetros, pero filo, algo es algo.

Claramente la desidia nos llevó a postergar las juntas matinales deportivas eternamente, hasta que llegó nuestro personal trining Marcelo "Bovallet". Y fue con él que empezamos a ir a clases de acondicionamiento físico. Han ocurrido varias cosas memorables como mi ojo morado (recordar entrada "Y así con el completo vecina"). Pero para mí fue el reencuentro con los balones...

Como en el curso son más niños que niñas les dió por jugar fútbol, cosa que a mí me gusta, pero en la que en verdad soy un cero a la izquierda (bien a la izquierda). Así que los goles de las niñas valen por dos. En el primer partido, mi entrenador, Marcelo, me enseñaba como se pedía la pelota a un compañero de equipo, lo que a mí me daba un poco de verguenza, porque me hacía levantar la mano como miss que saluda a sus fans. Mis compañeros de todas maneras empezaron a cachar que yo era de SU equipo y estratégicamente me ubiqué cerca del sector arco (contrario, para los mal pensados que creen que no sé nada de futbol) una especie de "delantera" bien entre comillas.

En una clases ya se acercaba la hora de que me fuera, justo tenía una clase 10 minutos después, cuando un compañerito de equipo, grita: "tenemos uno menos". Yo le dije: "no, espera, aún no puedo irme", y pensé para mí, desafiante, "aún no he convertido un gol"... algo que hay que aclarar es que nunca he metido un gol en mi vida, y no sé qué fue lo que me hizo pensar que justo en ese momento iba a ocurrir, pero filo, había emoción en el ambiente y les juro que me sentía como en la final de un mundial.

Íbamos en empate a dos, la hora final ya se acercaba, como siempre ocurre cuando el tiempo avanza (este relato es un poco como los capítulos de los supercampeones que dice poco en harto rato), cuando en mi ubicación estratégica recibo un pase, me encuentro sola frente al arco y............... GOOOOOOOOOOOOOOOOOL. Mis compañeritos se fueron a chocar sus manos contra las mías, una especie de "dame esos 5", pero eran las dos manos, así que era "dame 10". Fue lindo recibir el apoyo de la hinchada, aclaro que al hinchada era mi propio equipo, porque jugamos sin público, estaba emocionadísima. Y me fuí ese día triunfante luego de haberle dado el gol ganador a mi equipo... más encima quedamos 2 tantos arriba, como el mío era doble...

No ha ocurrido de nuevo ese milagro de que toque la pelota y se meta dentro del arco, que fue en realidad como ocurrió el gol... por el momento me he dedicado a jugar como el Mati en el Villareal, siendo más la que da pases que la que convierte. Pero el partido aún no ha terminado...

Dedicado: a mi equipo que me apoyó tan tiernamente, en verdad ahora que lo pienso soy como una especie de mascota, porque más encima cuando recibo la pelota grito...

Dedicado II: se repite el plato mi personal training Marcelo y mi amiga Tanuki.

Dedicado III: al local de complltos donde pasamos a recuperar fuerzas después del deporte.

Pd: olvidé decir en la entrega anterior que como "perdí" mis cosas estoy haciendo una campaña que se llama "Por una mochila estrellita", cualquier donación será importante, lápices de colores, libretas, pañuelos, una copia de mis llaves, llaveros, avena instantánea (me robaron hasta eso!), títeres de dedo, etc, etc, etc...

Y así con el completo vecina...

2007-05-16T13:22:00.000-07:00

La cuestión, aunque la Tania me haya dicho que no es karma, espero no se convierta en ciclo. Ya conté hace un tiempo atrás que fuí víctima de un asalto en mi casa (recordar entrada "Surrealismo en Plaza Italia"). Después de eso, mi relación con ladrones, rateros o cacos, como quieran, había sido pasiva, no pasaba de una apertura al bolsillo de mi mochila, que como forma de resguardo casi siempre tenía lleno de pañuelos desechables con mocos. No digo que lo normal sea que a la gente le anden abriendo sus bolsos, pero hay que cuidarse y la experiencia me ha enseñado que es mejor ser precavido. Sin embargo, una nunca sabe lo que puede pasar...

Como todos los viernes me junté con las niñas, mis amigas a tomar algo por ahí... recorriendo barrios y bares, conociendo la parranda santiaguina universitaria. Ya Manuel Montt, Bellavista y Brasil estaban cubiertos por lo que decidimos ir a probar suerte a República. Hay que decir que el ambiente es bien "universidad privada", de hecho no vendían báltica (horror!). El lugar al que fuimos tiene como seudónimo "zanahoria" porque cuando te dan las cervezas te pasan un plato con zanahorias con mayo. Fue una tarde distendida, alegre, con muchas fotos para hacer un fotolog a cada uno de los presentes. La Tania estaba sentada al lado mío y a pesar de que el lugar era harto más decente que muchos otros lugares que hemos visitado, la luz tenue y tanta gente (bebida) hace que uno tienda a revisar más seguido sus cosas. Como decía, la Tania me dijo varias veces que agarrara la mochila. Eso es lo que después recordaba. Cuando en mi cabeza hacia el mea culpa...

Ya luego de que Paula con Antonio se fueron seguimos un rato más compartiendo un par de vasos. Sin embargo, quiero aclarar de inmediato que nunca el alchotest hubiera salido positivo. NO! Para nada, he tenido mil veces que no podría renegar de que la sangre se me pone amarilla de tanta chela, pero esta vez no fue así. Tanto, y además para celebrar mi vuelta a las pistas de comer pan, que fuimos a comernos unos ricos completos a un local de al frente a zanahoria... entramos, me sonó al alarma de la pastilla, y pedimos cada uno un pan gigante con algo dentro, fuí a pagar... cuando me suena la segunda alarma de la pastilla...

El día jueves fuí a mi clase de acondicionamiento físico. Los jueves la clase consiste en jugar, naciones, fútbol, whatever. Y en esta ocasión jugamos a los pases. Cuando intenté agarrar la pelota, una niña, de mi equipo, chocó contra mí. Me dolió todo lo que se llama ojo, en verdad me pegó con todo lo que se llama su frente en mi ceja, me mareé un poco, pero como son casi puros niños no iba a quedar como una niñita mamona llorona frente a todos, por lo que con todo lo ruda que soy seguí corriendo. Pero de repente caché que me empezaba a ver yo misma el párpado. Y horas después, parecía mujer golpeda, tenía todo lo que se llama el ojo morado, como nunca pierdo el glamour, parecía que hubiera abusado de la sombra, pero pasaba muy piola. Aún así, lo tenía hinchado y morado ciruela.

¿Qué relación tiene esto con el completo? Siga leyendo...

Cuando suena la segunda alarma digo: "Voy a apagar esta cuestión"... procedí a sacar el celular de mi mochila... mi mochila?, mi mochila? dónde está mi mochila????? fue ahí cuando caí en la cuenta de que no tenía mochila. Marcelo sale corriendo del local a buscar a los ladrones, pero vuelve al tiro, después me dijo que en verdad no sabía a quien perseguir, porque claro en un lugar tan lindo e iluminado como un lugar de completos, qué malo iba a pasar? y nadie había mirado a la gente de alrededor. Mientras tanto llegan los completos... el completo más infeliz que me he comido...

Bueno usted se preguntará además qué relación tiene esto con mi golpe en el ojo. Fácil, como me robaron entre otras mil cosas la billetera, tuve que sacar carné de nuevo..... y adivinen cómo salgo en la foto... con el ojo morado. Tan- Tán.

Pd: dedicado a los niños que estuvieron conmigo y me acompañaron Tanuka, Caty y Marcelo.

pd: dedicado a Lolín por su rapidez en bloquear mis documentos

pd: dedicado a la persona que estoy segura que me devolverá mi mochila...

En todas pasa lo mismo

2007-05-08T15:26:00.000-07:00

Eh, eh, eh, he vuelto... pucha que es difícil mantener esta cuestión cuando el internet de uno se cae a los dos minutos exactamente. En fin, ha pasado el tiempo y no había escrito nada sobre un tema tan en boga como la locomoción colectiva santiaguina (aunque debo decir que el fenómeno de renovación se está haciendo poco a poco extensivo también a Valpo).

A pesar de todo lo que sufrí inicialmente por culpa de las micros, no voy a repetirles cosas que a cualqueira que se haya cruzado en mi camino en febrero le canté mil veces y con toda la angustia que me llenaba el alma. A muchos les tiene que haber pasado algo similar... tenía 11 recorridos y quedé con 1. En fin, esta vez conteré alguna de las cosas que me ocurrieon cronológicamente;

Historia 1

Mi amiga Carola me dijo en su momento "no te angusties pasa una micro por vespucio que en 3 minutos te deja en Pajaritos", claro ahí hago el transbordo y bla, bla, blá. Iba feliz a la casa del Héctor, pero antes debía activar el pase (esto fue los primeros días de marzo). Tres de la tarde, mil calor, sin paradero, un arbolito minúsculo que con suerte se mantenía parado y yo. Pasaron 45 minutos y la micro se dignó a pasar. Osea finalmente me demoraba 48 minutos a Pajaritos. La cosa es que como el trayecto era tan corto me quedé junto al chofer, que iba con otro chofer conversando:

- Chofer 1(amigo): si poh, lo que pasa es que la gente no le pone de su parte, no colabora
- Chofer 2(operario): si poh

y así hablaban de que la gente no ayudaba... y me empecé a picar de a poco hasta que no aguanté más, recordando mi bronceado de 45 minutos y le dije:

- Yo (acaloradamente, en ambos significados del término): estuve esperando 45 minutos su micro a pleno sol y claro, al principio tenía paciencia, pero con toda la espera se me fue...

- Chofer 2: no estoy hablando con usted.

Tan- tan.

En verdad la historia continúa cuando yo le digo que filo con quien hablara, pero me parecía injusto que él conociendo como era la cosa dijera que la cuestión era culpa de nosotros... en fin, a esas alturas yo sentía que toda la micro me miraba, pero como sólo eran 3 minutos, ya me estaba bajando...

Historia 2:

Como vieron que la cosa en mi comuna fantasma era crítica pusieron un recorrido nuevo, la flamante I 14, iba yo un día en esta cuando cacho que da una vuelta antes de mi calle, sigilosa voy donde el chofer y le pregunto con mi voz más dulce: "disculpe, en qué calle dobla hacia Mirador?", a lo que el ogro de conductor responde:"pero cómo? he pasado todo el día por aquí, la calle está cortada y usted no se da cuenta, cómo no sabe?" y me continuaba retando y retando. Le interrumpí diciendo: "sabe usted no es nada mi mamá pa' que me ande retando, en la mañana no pasé por aquí así que no tengo idea, y no se descargue conmigo, porque yo no le he hecho nada". Mientras el señor seguía mascullando quizá que cosa contra una criatura tan dulce como yo.

De nuevo me empecé a picar y cuando me bajé le dije...

"Y descárguese con su señora no conmigo!!!"

Tan- tan.

Historia 3:

Iba en querida micro I 14, la que me deja en mi casa, literalmente sin ninguna vuelta de más, cuando ya estaba a punto de bajarme iba con mis audífonos por lo que no le escuchaba nada al sujeto conductor... cacho que me está diciendo unas cosas, pero me da paja sacarme el audífono y le sonrío, como sigue hablando le sigo sonriendo, caleta de rato hasta que atiné a sacarme el audífono y le digo: "en el paradero por favor" y el viejo me dice: "a usted la dejo donde quiera mijita". Claro viejujo se hizo el galanoide todo el rato y la muy perna le sonreía todo el rato... en todo caso son varios los choferes de I 14 que son galancetes frustrados... en fin

Bonus:

En verdad esto pasó hace como un año y medio. Luego de una jornada etílica en derecho, con las niñas decidimos ir a mi casa. LLegamos al Telepicza y justo venía la micro, como yo creía que las niñas ya cachaban que micros servían largué a correr, pensando que venían detrás. Me subo, le pago, viejo cierra la puerta, miro hacia atrás y le pregunto: "dónde están mis amigas???" esto con un cierto tono épico... a lo que el chofer me mira con cara de circunstancia y con el mismo tono épico le digo: "entonces me bajo". Y nada, me dejó en el Diego Portales y me devolví caminando... claramente jamás me devolvió el pasaje...

En fin, a lo que voy es que la gente sigue siendo la misma, los choferes siguen siendo los mismos y uno sigue haciendo lo mismo en la micro, si todo sigue siendo igual... por qué no me devuelven mi 358, mi 333, mi 240, etc, etc, etc...

Dedicado: a mis fenecidos recorridos...

El placer del dolor

2007-04-07T14:27:00.000-07:00

Otra vez estoy resfríada, otra vez mis súper defensas dieron paso al lado y se colaron los más ínfimos microbios gripales y tengo la garganta gorda y la nariz tirando fluidos. De sólo pensar que puede ser amigadalitis me da susto, aún me duele el pinchazo que me dieron hace más de 3 años. Mi amiga Carola dice que la loquilla del consultorio me dejó el músculo tomado, la cosa es que a veces, cuando me ducho, siento el dolor del pinchazo en mis pompas.

Pero no todo el dolor es así, o por lo menos ahora hago la distinción entre un dolor que uno no quiere y que no llega a ningún lado y el otro es uno que uno se provoca y que tiene una finalidad. Lo que conté de mi penicilina corresponde al primer caso y lo que contaré ahora al segundo.

Si hay algo de lo que me he dado cuenta últimamente es que soy hedonista. Disfruto de las más diversas cosas placenteras. De todas. El asunto es que cuando descubro cosas placenteras siempre quiero más. Y más. Y más. Y más. Y el dolor en cierta manera está incluído en esto.

El asunto es que a los 15 años (otra vez) decidí hacerme más hoyos en la cabeza, y la cosa era tener aritos por todas partes. Pero fue hasta los 17 cuando tuve mi primer aro en al nariz, orificio que me acompaña hasta el día de hoy y que mi mamá luchó porque me hiciera hasta después de la graduación. Se me ha infectado y todo, pero insisto y vuelvo a la carga. Ha pasado por mil piedritas de colores y se ha unido en mis momentos de rebeldía, como cuando usé la argolla, que me hacía ver toda mala.

Después, una vez que fuimos a un encuentro de historiadores del arte en Valpo, después de la media caña, de vivir literalemente a la vida, no tener cama, ni nada seguro para esos días y esas noches, y no teniendo nada que hacer, fuimos a una feria artesanal a hacernos perforaciones. Así como con un loquillo "profesionalsh" del piercing. Entré a su "despacho" y tenía una pizarra, en dónde sujeto dibujó mi oreja y me empezó a explicar un montón de cosas que me hacían la competencia para ser el "Shanto" del bicentenario, que el lóbulo, que el triángulo de las bermudas, que los aceites aromáticos y no sé cuánta cosa que no venía al caso, pero que según él después me comentó era para que se me pasaran los nervios. Hay que decir que los orificios en los cartílagos demoran harto en cicatrizar, de hecho el mío tiró fluidos como 6 meses, pero como contaba, en ese momento no contaba con alcohol, ni algodoncito, por lo que procedí a "desinfectarme" con el limón de la paila marina. Error! usted no lo haga nunca!!! Creo que ví burros de todos los colores del arcoiris. Pero lo seguí haciendo durante todo el viaje..... ahora que lo pienso tal vez por eso no cicatrizaba nunca la cuestión..... en fin...

Hace un montón de tiempo que tenía ganas de hacerme otro piercing, la cosa es absolutamente adictiva, y estuve todo el año pasado discutiéndolo con mi almohada, mal que mal quería hacerlo en la lengua, lugar que claramente uno siente más. Y luego de acompañar a varios amigos, el 2 de enero de este año fuimos a por el mío. Lindo, con brillantina y todo, tuve como una semana la lengua gorda y claramente mi tartamudez habitual se ha hecho más evidente. Pero filo, yo estoy feliz. Y de hecho ya estoy pensando dónde poner otro......... aunque de repente pase de los aros a los dibujos..... no me vendría nada de mal su par de estrellitas...

Dedicado: a la Jo! que fue la primera en decidirse, a la Moniqui que fue la segunda y al amigo Seba que no contento con el piercing le aplicó a la expansión.

Subdedicado: al antiguo perforador oficial de la feria Santa Lucía y a las nuevas piercineras del Euro.

Subdedicado II: a Lolín que me acompañó en la ocasión de la lengua.

Pariendo Vacas

2007-03-13T10:43:00.000-07:00

O ahora sí les toca estudiar o Vamos que se puede! u otros montones de títulos que puede tener el siguiente tema. La cosa que es que la cosa más díficil de toda la carrera es el final. Por qué? bueno, la práctica me ha enseñado que el haber aplicado durante todos estos años la ley del mínimo esfuerzo es inversamente proporcional al tiempo y esmero que uno tendrá que aplicarle a los obtáculos del final.

Mi vida universitaria se desarrolló de manera muuuuuuy relajada, sin embargo el estar en el lugar indicado, con los ramos adecuados y el ánimo adecuado, me permitió tener notas un poco más que decentes. Insisto que el punto fundamental es que yo ya me casé... con mi carrera. Y enamorada y todo, la relación diaria hace que uno le ponga harto más empeño a las asignaturas que gustan más, de hecho en esas era hasta un poco ñoña y me leía textos extras y trataba de resolver el mundo de las imágenes y al semiótica antes de dormir. Pero en las otras, las que requerían de mi parte científica, guateaba en mala y lloraba y me enojaba y etc. Por lo tanto la cosa mantenía un equilibrio.

Hasta ahora mis padres medianamente orgullosos de mi y semi felices, como la mayoría de los padres, hubiesen sido más orgullosos y más felices, si mi vocación fuera más "tradicional", no tenían nada que reclamarme... pero luego pasó algo que mi papá me saca hasta por el transantiago (si hubieses terminado no tendrías que subirte a esas micros, llegó a decirme el otro día). Incluso la otra vez recibimos reto compartido con la Ferni gracias a su también conservador padre...

El año pasado fue el primer traspié grande y doloroso al ego (ego que existe en mi parte académico- profesional). Me rechazaron la tesis. En verdad el proyecto de tesis. Nuestro revolucionario y visionario tema en la historiografía del arte, no fue entendido y ahí quedamos. En verdad no nos supimos explicar. En verdad no entendieron. En verdad no tengo idea qué pasó, le puedo echar la culpa a la profe guía, a nosotras, a las fases lunares, pero la cosa es que tengo que hacer el proceso de nuevo...

Qué va a implicar esto? que como ya estoy chata del tema mis utopías por el momento están descansando en el cajón imaginario de mi cerebro que dice "cosas pendientes", junto con mil libros que no me he leído, cosas que no he hecho y lugares que no he visitado. En fin, mi estudio que prometía tanto, ha quedado reducida a la más mínima expresión de un catálogo razonado... y por otro lado, se acabó el trabajo freelance y voy de nuevo a clases. Es extraño volver a la U, con compañeritos y todo, luego de haber pasado un año sin tener casi relación alguna con el submundo de Seklandia (ver entrega anterior). Debo confesar que estoy nerviosa. Casi tanto como cuando entré a tercero básico, que ha sido una de las veces que me ha quedado en la memoria por el nerviosismo de la noche anterior. Y creo que la noche del otro domingo también estaré ansiosa. Por todo lo que significa. Esta vez sí, esta vez sí vamos a terminar y podré decir: "soy historiadora del arte".

Dedicado: corro el riesgo de que la dedicatoria sea más larga que el tema. Filo. A las que ya pasaron por el proceso, mis amiguitas Carola y Tanuki, que me demuestran que sí se puede. A la Jo! y la Caty (las reinas de la ley del mínimo esfuerzo), que si bien para ellas la tesis es casi un trámite, el examen de grado es la verdadera prueba de fuego. Al Seba que está esperando los resultados de la corrección. A Lolín, Hectorín y Hernaldo Gozador Andrés que recién están empezando con el proceso. Y por último... a mi compañera fiel de trabajo y lecturas Ferni del bosque.

Subdedicado: a los que recibirán todo mi apoyo (moral y metodológico) cuando les toque!!!

N.A: la primera foto soy yo recibiendo mi título. Y la última es símbólicamente cada uno de los mencionados...

La excepción

2007-03-01T09:59:00.000-08:00

No voy a hablar de Cerati, pero si me colgaré de una de sus últimas canciones, que me dí cuenta me gusta bastante. A pesar de que pensé que no iba a ver nada del Festival este año, me equivoqué. Supe, gracias a la señal internacional de canal TV Chile (alias TVN), del bochorno de Marlene, de los movimientos de Tom, de la tirada al suelo de Los Tres. Y por suspuesto ví a Cerati. Loquillo tienen un montón de peso emocional para mí. Y por eso fue bueno escucharlo, porque de no me sentía tan lejos...

Me estoy desviando caleta del tema..... el asunto es que había prometido escribir por lo menos una vez a la semana, compromiso que ya quebré, pero fue por motivos de vacaciones. Antes de irme no tenía mucho tiempo para escribir por lo que publiqué una entrada que tenía guardada hace tiempo. Fatal error. Porque tengo amigas muuuy impacientes y encontré que el tema religioso no le acomodaba a ninguna de las 2, era absurdo dedicar a mis cumpleañeras algo relacionado con Jebús. Sin embargo, debo decir que les tenía temas preparados, y uno a cada una. Pero como me piqué, porque me hicieron sentir mal, no los haré públicos por el momento, aunque ahora esté escribiendo estas líneas enteras y sólo para ellas... por eso el motivo de la excepción. Porque no hay anécdota... sólo cuento que tengo dos amigas, de esas que me han acompañado siempre, que son parte del equipo de "las verdaderas", que estuvieron de cumpleaños y que no mencioné a tiempo.

Tanuki y hermana Jo! espero con esto estar reivindicándome en sus corazones y que sepan que las quiero muchísimo... y que, aunque sea de manera negativa, me gusta que le den importancia a mi humilde blog.

Dedicado: a la Tanuki y a mi hermana Jo! Feliz cumpleaños a cada una de ustedes y bueno ya les dí los abrazos correspondientes.....

Subdedicado: a Cerati, sí Gustavo si lees esto, le gustas a la Tania (uuuuuuuuuuuuuuuuuuuuy) jajajaja. Y fuera de broma, has sido parte de la banda sonora de mi intensa historia de amor, gracias por tus letras, sutiles y encendidas. Creo que ambos te lo agradecemos.....

Subdedicado II: a mi amigo del alma Hernaldo refinado Andrés que está de cumple exactamente hoy. Feliz Cumpleaños!!!!!

Llévame a un lugar con parlantes...

Cuestión de fe

2007-02-09T16:47:00.000-08:00

Nací en una familia católica. Soy católica aún. Tuve formación católica laica como decía mi profe de básica, aunque recién entendí qué quería decir eso cuando era una niña grande que ya no tenía ganas de ser laica. Mi bautizo fue algo que me debió haber dicho que mi relación con la Iglesia iba ser a la carrera, fue en mayo del '84 y fue casi como "hay que bautizar a la niña", "ya poh, mañana". Por eso cero glamour, como que se les había olvidado un poco la cosa y salen todos con cara de nada y vestidos con prácticos ponchos en las fotos... otra cosa fue la elección de mis padrinos, que lejos de ser como Cosmo y Wanda (tengo una adicción con los Padrinos Mágicos), son muy nada, no los veo nunca, no me llaman ni para mi cumpleaños y lejos serían las primeras personas que hubiese acudido si me quedaba huérfana.

En verdad, cuando chica me gustaba rezar... me gustaba rezarle al ángel de la guarda, era al que sentía más cercano, Dios estaba muy ocupado, la Virgen era muy femenina y Jésus lo veía como muy lolo, los veía lejanos y sufrientes. En cambio, mi angel, era; primero, mío. Segundo, vivía conmigo. Y tercero, yo sentía que cada noche se me sentaba a los pies de la cama.

Mi mamá me puso en un colegio de monjas, donde se practicaba el proselitismo de una manera abierta. Un día en 4º básico llega una monja y nos dice al grupo curso, después de tooodo un discurso: "la que quiera ser monja cuando grande que se ponga al final de la sala". Como ya nos había dicho que la mejor opción de vida era ser esposa de Cristo, todas nos fuimos al muro de atrás. Excepto Carolina Oñate (la hija del Pato Oñate) que dijo que quería un esposo de verdad. Y otra niña más, que yo odiaba porque me peleaba el primer lugar del curso. Teníamos que ir el segundo recreo de los días miércoles a la capilla a rezar. Y lo mejor era que teníamos como identificación una cinta rosada con una medallita de la virgen colgada el cuello. Lo que más me gustaba de ser santa era mi cinta rosada. Luego hice la primera comunión, que era súper entrete, y la hostia sabia a barquillo de helado. Rico. Pero en verdad seguía siendo católica más por la parafernalia externa que por convicción.

La revelación vino cuando entré al Carmela. HABÍAN NIÑAS QUE NO ESTABAN BAUTIZADAS!!!, peor aún... NIÑAS QUE NO ERAN CATÓLICAS... peor aún NIÑAS QUE NO CREÍAN EN DIOS!!!. Para mí fue el acabose. Fue ahí cuando me dí cuenta que me gustaba el asunto de la fe. Tanto que incluso en un momento pensé en estudiar teología. Me gustaba hablar con mis compañeritas adventistas, mormonas, ateas. Y esto no hacía en ningún momento que dudara de mi supuesta fe. Pero luego a los 13 años no sentía a Dios. No sé qué me pasó, pero era algo objetivo, simplemente no sentía que hubiera algo externo. No sé cómo después de un tiempo, eso cambió, de nuevo, no sólo creía en Dios, me sentía refugiada y consolada. Hasta una vez me involucré con una comunidad "cristiana", tenía una guía y todo, una niña que me iba a mostrar la "palabra". En verdad en eso caí de puro monguis... ya estaba preparándome para la confirmación, pero caí ahí. Logré zafarme, pero igual heredé el gusto por leer la Biblia. Después en confirmación empezamos a "misionar", una especie de puerta a puerta político, pero nosotros llevábamos a Jesús, en el año del jubileo..... estaba en esa cuando de repente le pregunto a mi monitor: "Oye, pa confirmarme tengo que creer en todo lo que dice el Credo?". "Sí". Y ahí todo se derrumbó... dije: "Oh, demonios, pero es que yo no creo en la Iglesia Católica". Sin embargo, pensé que eran los nervios antes de la confirmación, casi una especie de prueba divina. Y la hice igual. Pero nunca superé la "prueba". Fue la última vez que me confesé, que comulgué y que fui a misa por voluntad propia.

En verdad de mis andanzas de pequeña misionera me quedan sólo las ganas de ser santa, pero como a pesar de todo mi empeño, no lo logro, y todo me dicen: "que eres chanta!!!". Por lo que decidí ser una Shanta para Chile, una shanta para el bicentenario..... mis carretes no me lo permiten y trato de hacer un camino libre de excesos de alcohol de aquí al 2010, lo llevo intentando como 9 meses y he caido 2 veces... pero nadie dijo que ser santa era fácil. En fin...

Ahora creo que mi antiguo ángel, está cuidando a un niñito pequeño, tal vez menos llorón y miedoso que yo. Leí una vez, en un cuento, que los ángelitos cuidan sólo a niños pequeños. No le pido nada ni a la Virgen, ni a Jesús, ni a Dios y pienso que en verdad están sentados en algún lado... Ahora prefiero mil veces a las personas reales que se preocupan por mí, que en verdad secan mis lágrimas, comparten mis risas y puedo agradecer con besos y abrazos...

Dedicado: a la Caty, por ayudarme en el cuestionamiento de mi fe con largas conversaciones escolares, sin estar de acuerdo y, apesar de todo, acompañarme siempre.

N. de A.: las imágenes son: representación de Cristo de la época medieval (románico) es muy chori, porque sale bendiciendo y tiene los cachetitos rosados. La otra es de una Virgen gótica, muy cool, toda mina y con ángeles rojos y azules... me encanta esa imagen, es muy rara para la época, y más de algún conservador actual no creería que tiene 500 años. Y la última son los brazos de Bernini para la basílica de San Pedro, otra muestra de proselitismo de la Igelsia, que quiere "abrazar" a los fieles. En todo caso me encanta Bernini también.

Mi día especial

2007-01-31T07:33:00.000-08:00

Tal vez para nadie el cumpleaños sea tan importante como para mí. Últimamente me he dado cuenta de que si hay gente egocéntrica debería ser la presidenta, vieron? así de egocéntrica... pero tengo mis motivos para sacar a relucir especialmente en esta fecha todo mi egocentrismo (que ojo! no es lo mismo que egolatría). Tengo una concepción de los cumpleaños como los días especiales de cada quién, por eso no quiero saber de nadie que esté de cumple mi mismo día. Por qué? porque es MI día especial. Porque es el día en que me gustaría que me sirvieran el desayuno en la cama (cosa que nunca me ha sucedido), porque estaría paseando todo el día y haciendo cosas realmente placenteras, comiendo y bebiendo, por ejemplo, con personas que me hacen sentir más feliz que nunca... además de recibir todo el rato, abrazos, besos, saludos, mails, mensajes de texto, llamados, telegramas, cartas y regalos. Y más de una vez por individuo. Es decir un constante día de regalías varias, emocionales y por supuesto físicas.

Hablando de eso... he bautizado mi celebración del sábado con el nombre de el "carrete de los verdaderos" por el motivo simple de que estaban las personas que siempre han estado. Una celebración linda con piñata y dulces exactamente-que-quería. Pero por otro lado estuvo mi día 30 de enero. Mi día especial lejos de empezar como quería, se inició con la certeza de que había perdido varias horas de sueño por un dolor insoportable en el hombro y que nadie me había llamado a las 12 de la noche, algo que me encanta. En fin, Lolín pudo hacer que mi día fuera encantador, gracias a sus regalos y comida. Sin embargo, lo habían asaltado en el trabajo... por un demonio es el año del jabalí, este año debe ser bueno. En fin, también me celebraron en bomberos lo que fue una muuuuuy agradable sorpresa. Pero en mi casa... mi mamá le cayó una reja encima y me robó la atención y más encima tuve que hacerme los canapés sola. De los regalos familiares mejor ni hablar, excepto Pipe. Mi mamá insiste en darme regalos tan a la pinta de ella, que no puedo evitar recordar cuando Homero le da a Marge una bola de bolos... con el nombre de Homero... mi mamá insiste en darme cosas que no voy a ocupar, mi hermana en darme cosas útiles y así. Más encima salió el tema de la Samanta, mientras el Pipe ponía cara de pena y mis invitadas cara de circunstancia por la discusión tan pendeja.

Ahora a pesar de todo debo decir que no me gusta cumplir años, y he tratado infructuosamente de obviar ese detalle, celebrando como es debido, pero bueno, ya ni siquiera diré que la cosa se ve complicada por la fecha nada que es mi día. Sin embargo, he caido en la cuenta de una cosa... se supone, y así lo he comprobado, que las cosas malas, o negativas, pasan con el tiempo... pero si para mí cumplir años es negativo, cómo el tiempo va a curar eso? finalmente en este caso mi solución es mi problema. Cada año que pase será un año que no querré cumplir, pero el tiempo inexorablemente va a pasar. El otro día el Hectorín, me dijo: "te acuerdas cuando no querías cumplir 14?". Bueno, le contesté que sí, pero que tampoco quería cumplir 23 y lo más probable es que tampoco quiera cumplir 24. Y así hasta que seamos viejitos... te acuerdas cuándo no querías cumplir 14?. Sí, pero tampoco quiero cumplir 84...

Mi día especial ya terminó y no puedo evitar comparar mi emoción inicial de la víspera con los hechos que concretamente ocurrieron... y en verdad... como todo en la vida... hay cosas que me hacen creer y sentir y otras que prefiero olvidar...

Dedicado: a los verdaderos, mi bro y a mi Lolín. Gracias por hacer de mi cumple algo especial, por hacer que el día valga la pena y la alegría y quererme siempre!

Formando un clan

2007-01-26T05:22:00.000-08:00

No tuve la opción de elegirlo, pero juro que si me dieran la oportunidad de hacerlo, lo elegiría a él sin dudas. Si pudiera estaría con él más allá de la muerte, si algo hay después de la vida. Me encantaría vivir sola con él en algún momento no muy lejano, me gustaría carretear más con él, casi tan seguido como me gustaría que se cortara las uñas. Me gustaría conversar más y retarlo menos. Me gustaría que nunca se alejara de mí. Me gustaría que me considerara tan cercana como yo lo considero a él. Me gusta que aunque odiemos juntos al perro, él igual de repente le haga cariño. Me gusta cuando se emociona y se entristece, porque sé que está vivo. Me gusta poder hablar de la historia del cartel chileno, de Pixies, de Rosita Parsons y de lo que sea. Me gusta cuando me abraza, porque creo que él da uno de los mejores abrazos del planeta, a veces detesto al mundo y él un poco incluso, pero me aprieta y soy feliz y sonrío de nuevo, cómo lo hace... no tengo idea...

Tengo unos cuantos flashes antes de cumplir 3 años. Imágenes que se quedaron ahí en mi cabeza. El 20 de enero de 1987 mi papá me dijo que fuéramos al hospital, no recuerdo ni el camino, ni cuando llegamos, recuerdo cuando lo íbamos a ver ya. Mi papá me tomó en brazos, me subió y por la ventanilla lo ví. "Qué feo!" pensé. Demás, si estaba rojo, arrugado y lleno de talco... "y esa cosa es?" después mi papá me llevó a comer papas fritas. Es curioso como en ese momento no le presté mucha atención, de hecho me importaban más las papas, pero la imagen la tengo ahí. Cosa que no me pasó ni cuando nació el Aaron o la Valentina y eso que ya era grandota. Más encima él claramente ya no era Javiera... como todos pensaban.

Tengo demasiadas cosas pendientes con él, por ejemplo aprendernos el baile de Ross y Mónica, tenemos que practicarlo, para año nuevo fue un poco nuestro precalentamiento... igual que en el capítulo de Friends, si alguien sabe donde puedo bajarlo lo agradecería infinito. Nos debemos la opción de ser los Parra de la nueva generación, una familia de personas dedicadas a la cultura y las artes, nuestras mayores preocupaciones, yo documento, él realiza y bueno al Aaroncito le tenemos fe como el múscio, ahí se hace lo que se puede, nos falta el circo no más, jajajajaja. Le debo los libros, la cámara y unas invitaciones al cine...

Hermano te tengo en la memoria desde que naciste y no sabes cuánto te quiero...

Dedicado: al Pipe que estuvo de cumpleaños la semana pasada, cumplió 20. Cambio de folio y esas cosas que ineludiblemente pasan... ayúdenme a decirle que pasan...

Mención a la Moniqui que estuvo de cumple el 25 de diciembre... Feliz cumple amiga Moniqui!!!

Seklandia... arriba tocando la cordillera

2006-12-13T07:32:00.000-08:00

Siempre pensé que los años universitarios eran los mejores en la vida de una persona, o por lo menos en la vida de una persona como yo (ya poh, la especial... vienesa mayo), pero es que pensaba en estos años como los del final de la juventud... una visión bien menopaúsica, pero, otra vez, eso lo pensaba a los 15 años (qué manera de pensar en esa época...) cuando era una pequeña con mente extremista (en verdad no he cambiado mucho). Ese mismo año conocí Sek, cuando la historia del arte llegó a mi vida, cuando ví la malla curricular y dije: "Dios existe y me hizo una carrera". Pero no fue hasta el año 2002 cuando pisé el recinto por primera vez, luego de los 7 puntos que no tuve por, hasta el día de hoy, desconocer el orden de los planetas del sistema solar, aunque eso lo hablaremos en otra oportunidad. La cosa es que caí en Sek, en un curso de 20 personas, niñas para ser exactas... el único intento de compañero que tuvimos esa vez fue un muchachín que decía que "obvio, los peruanos pueden rayar el monumento Arturo Prat porque tienen que expresarse" todo un pecado en una "escuela" dedicada a la preservación del patrimonio cultural. Duro exactamente 1 día, y se fue.

De hecho él no fue el único... ese año hubo un cambio en la carrera, gente migró y finalmente mi curso quedó compuesto por 6 personas. Más los anexados de los años anteriores que se habían echado o habían botado ramos. En fin, en Seklandia, se vivía un aire de comodidad extrema, una vez le pregunté a mi jefa de carrera si podíamos tener un centro de alumnos y me dijo "para qué? lo único que hacen son juergas" (es española) y ahí quedó, según el mito urbano en verdad eso estaba prohibido en la U. Prohibido como los carretes, el alcohol y atrasarse en las mensualidades. La biblioteca está (por desgracia aún) dirigida por don Patricio, personaje que se me viene a la cabeza al tiro cuando preguntan de quién le pondría la cara a un pushing ball, junto a él está la destronada vieja de Asuntos Estudiantiles, que nunca tenía acceso a nada, que atrasaba los pases escolares y nunca, nunca, nunca tenía la culpa.

En Sek nada valía mucho la pena, salvo el parque, que se agradece en los día de calor, porque en invierno siempre habían 3 grados menos que en el mundo real o Santiago. Sin embargo, es un lugar muy bonito, con muuuuuuucho pasto y lugares para recorrer, de hecho siempre quise hacer la prueba de si en verdad uno caminando hacia la cordillera llegaba a Argentina o era otro de los mitos urbanos que tiene Sek. Pero lo más rescatable fueron personas, amigos que me hice ahí. En verdad las 3 personas más importantes que conocí fueron la Mapy, la Ferni y el Seba.

La Mapy es mi amiguita que se retiró en primer año, pero que al año siguiente, el 2003, me hizo un personaje público al invitarme con ella a participar a Trato hecho, mi intención era pasar con ella toda una tarde, porque no la veía hace tiempo, y terminó ganando 5 millones. Y me regaló plata, y todos disfrutamos de la cámara que me pude comprar. La verdad es que no la veo mucho, pero la quiero harto. Eso, para que busquen el video en Inés Matte Urrejola...

Ese año, en primero, cuando la Mapy se fue de prenatal, me empecé a juntar con la Ferni, una niña verde, que fue la que me llevó a Pumalín, me inspira a seguir en la causa contra las represas de la Patagonia, a no vender nuestro sur, a, finalmente, rescatar lo que es nuestro, lo que nos es vital, pero a parte ella es una de las personas más lindas, así como de adentro. Es lo que puedo calificar como una buena persona. Junto a ella, en esta calificación está otra de las personas más "buenas" que rodean mi vida, (cuando hablo de buenas, me refiero a personas puras, que casi nunca le desean mal a nadie, son personas con las que puedo jugar y ver estrellitas de colores), esa otra persona es el Sebita. Para que se hagan una idea el Seba es como yo, pero en niño, también le gustan las estrellas, los monitos animados, alguna vez hicimos la coreografías de Miranda!, le gusta el helado de rosa y es mi amigo especial. Porque se le ocurren cosas divertidas y es entusiasta por la vida.

En verdad quería contar cosas choris de mi U, pero me estoy dando cuenta que en verdad no tiene muchas que digamos... salvo el parque, mis amigos y el parque y mis amigos y... les dije el parque? ah! la Alita, que es otra amiga..... y bueno que los cursos son ultra personalizados entonces uno perdía cualquier tipo de miedo escénico para hacer preguntas estúpidas... y los profes cuando te cachaban interesada después son tu pituto para tener trabajos y eso.

Creo que hasta a quí no más quedamos..... un final súper poco glamoroso, pero así es Sek, cero glamour... sólo espero titularme pronto y despedirme definivamente de ahí.

Dedicado: a la Mapy, a la Ferni y a mi amiguito Seba.

(N.A.: las fotos son de la entrada de la U, y la otra es de el patio atrás de la Casona, donde hacíamos las clases de fotografía)

Como una pepa

2006-12-11T07:46:00.000-08:00

Cuando chica repetía constantemente una poesía:

"Soy chiquitita como una pepita de ají,

pero tengo el corazón grande

para quererte a ti"

De repente por eso me siento tan pequeña... a pesar de querer(te) tanto

Ando en Dosh... pero en dos ruedas

2006-11-30T19:45:00.000-08:00

Como todos andan estresados por la época del año, pagando caro las irresponsabilidades del semestre que culmina, dando pruebas de rezagados o leyéndose 10 libros en 1 semana, como conozco a un par por ahí (sí, sientánse identificados, a ustedes les hablo) yo también voy a hacer algo académico. Además de que la entrega anterior fué como focalizada en una grupo de amigos en especial haré algo más general y autoexigido.

Hace tiempo, cuando aún estaba en el colegio mi mamá compró una bicicleta para la casa. Este año, de nuevo me dió por el asunto de la bici y me compré una. Hermosa como pueden ver. Y si bien no me he convertido en una ciclista urbana, sí conozco de cerca la realidad que encierra ver Santiagors desde este punto. Pero para hacer un análisis concienzudo y profundo haré un F.O.D.A. Sí, demás, la mina ociosa y tal, pero entiéndanme aparte del curso de stencil y leer para la tesis no tengo más presiones y eso, desde algún extraño punto de vista, me afecta.

Así que empecemos...

F. Fortalezas: Éstas se pueden dividir en 3 grupos; ecológicas, económicas y físicas. Si hablamos desde la perspectiva de que ando media verde (ecológica), esta es la mejor opción para no emitir gases contaminantes, cierto es que no elegimos vivir en un valle con mala ventilación, pero de todas maneras debemos contribuir a tener una mejor calidad de aire. Las motos, que también están de moda, contaminan lo mismo que un auto, así que no son mucho aporte en ese sentido. Además, las bicicletas no contaminan acústicamente, lo que en una ciudad bulliciosa como Santiago se agradece, y el rin rin del tiembre suena tan bonito.
Por otro lado está que te ahorras TODA la plata de locomoción, no hay que gastar dinero ni andar poniéndole caritas al chofer para que no te tire las monedas por ser un estudiante con pase, ni tampoco ponerle caritas para decirle: "tío me lleva por 100". Así, no gastas combustible, ahí se une el tercer punto, sólo gastas "tu" combustible, es decir empiezas a quemar tus grasitas acumuladas, principalmente de las piernas, tranformándolas en un fibrocito músculo, y dependiendo del tipo de bici también haces abdominales. Por otro lado se mejora la capacidad cardiovascular, es decir mejoras tu estado físico completo.

O. Oportunidades: La verdad es que este medio de transporte me ha hecho ver varias cosas concretas. Más que nada por la independencia de transitar, cosa que uno pierde con la micro o con los vehículos con motor en general. Porque puedes pasar de peatón a motorizado en nada de tiempo, obviamente respetando vías para peatones y automóviles. Cosa que a mí me a costado acostumbrarme, porque no me manejo mucho sobre ruedas, de hecho mis lecciones de señalética van ligadas a dos amigas en particular, la Carola y la Ferni, que son las únicas que manejan y que me han dicho por un lado que "para ser un buen conductor hay que ser un buen peatón", cosa que la Carola parace que le machacaron en su curso de conducir y la otra cosa es que la luz amarilla no es "atención" sino que "acelera", cosa que la Ferni me dijo al pasar, pero que aplico siempre, irresponsablemente, con riesgo de atropello.
Lo otro bueno es que vas a tu propio ritmo, viendo la ciudad desde otra perspectiva y conociéndola en aspectos diversos de vialidad, arquitectura, clima (el viento en las bajadas creo que es una de las cosas que me dan más felicidad en la vida) y otros.

D. Debilidades: Tiene dos debilidades según mi parecer. Uno son los amigos de lo ajeno y lo otro son las glándulas sebáseas. Me explico: Uno puede andar en su bici feliz por la vida, pero no falta el loquito que quiere hacerla suya, por lo que la hora de tránsito se reduce a las horas de claridad del día, osea tienes que irte o llegar antes de las 9 de la noche a cualquier lugar, esto ahora que estamos en horario de verano, porque cuando me compré la bici fue en época invernal y esto se reducía hasta las 18:30 aproximadamente. Eso por un lado y por el otro está que aunque uno ande a una velocidad reducida, tenga una buena respiración y ande con ropa liviana, igual se termina todo transpirado, por lo que un buen antisudoral se agradece de veras, especialmente a la hora de llegar a destino, en verdad lo agradece la persona a donde llegas. Ya si es más la producción una polera de recambio tampoco es malo.

A. Amenazas: En verdad en este punto debería hablar de las amenazas futuras, haciendo un FODA the real, pero como esto es antojadizo, mis amenazas se reduce a especificar cuales son las cosas desagradables que te encuentras andando en bici. Uno puede pensar que el principal enemigo son los micreros, por ejemplo, pero no, uno pone cara de enojada, así como cuando uno llega de un carrete al otro día y sabes que tu mamá te va a pintar el mono y la opción es llegar enojada, así como que el carrete estuvo malo o te enojaste con alguien, bueno la misma cara pero dirigida a don chofer u operador, porque Transantiago no se escapa de tirarte la "máquina" encima. Uno puede pensar que los hoyos son un problema, bueno y en verdad lo son, mi pobre bici de paseo a sufrido los embates catastróficos, claro igual yo juro que la cuestión es mountain bike y Lolín tiene que andar luego ajustando la cadena que se sale a cada rato. Pero no, esas no son las principales amenazas del ciclista. Sino que la gran amenaza tiene 4..... patas. Sí, la mayor amenaza del ciclista son los perros, uno puede controlar todo, menos a los gigantoperros que se te cruzan y te amenzan con sacarte todo lo llamado pierna, no hay cara de enojo que valga. No hay reto que intimide, nada. Ellos vienen, tu sudas helado y pedaleas lo más rápido posible.

En fin... sé que me faltan cosas, pero de repente hago otro tema o lo escribimos en los comentarios.

Dedicado: a las personas que me han dado lecciones de conducción, cada una en su particular estilo. Carola y Ferni.

Ilegalmente rubia

2006-11-14T05:53:00.000-08:00

Este año egresé. Cómo dirán ustedes si Jóse ya egresó el año pasado? se echó algún ramo? va a clases de oyente? hizo un posgrado? Noooooooo!!! lo que sucede es que egresé de mi segunda carrera, de mi querida escuela de Derecho. Este año mis amiguitas de derecho terminaron su 5º año (o por lo menos hasta ahora se supone que sí) así yo también termino con ellas mi estadía en Pio Nono (o Ñoño). Fueron cinco largos años, llenos de alegrías y penas, de estudio y carretes... pero sobre todo fueron bakanes por las personas que conocí.

Ahora es verdad que en cuarto medio ninguna de nosotras pensó en ser abogada, pero aunque Catita lo niegue, según ella misma, después de ver Cuestión de Honor, la vocación estaba clara, luego de pasar por medicina, veterinaria y antropología, aunque en esas crisis nadie puede osar de tirar la primera piedra... En fin, "entramos" a derecho el 2002, el primer año en verdad no fue muy participativo de mi parte, salvo sus cuantas idas, su carrete mechón loco, la novedad universitaria y etc varios. Pero! ese año Catita recogió de las aguas, cual Moisés bíblico (no debo aclarar que no fue de aguas puras, sino que de aguas etílicas, ups! ya lo hice) a la nueva amiguita, a la Chinoska de nuestro grupo, a la señorita Jo____ (complete la frase) y ahí fue el acabose. El otro día estaba pensando cuándo fue que la Jo pasó de ser mi amiga de carretes a mi the real amiga y creo que cuando murió su abuela las cosas entre nosotras empezaron a estrecharse, como siempre digo, cuando uno pierde a alguien siempre llega alguien que llena tu vida (en verdad es un poco barza mi frase, porque he tenido la suerte de no tener ninguna pérdida que lamentar).

Luego vienen una serie de experiencias con Cartagua, fiestas de la primavera, fiesta del ombligo, fiestas de egreso, fiestas, carretes y cuanta reunión social se haya realizado por esos lares, protagonicé llantos cuando no estaba con mi niño amado, que curiosamente ampliaron mi círculo social, mis jugos por ir en una U privada, las continuas peleas con mi señora madre y todos mis dramas existenciales que afloran más cuando una es sensibilizada por el cooler. Es decir me convertí en una Shumaher de primera (Shumaher= paracaidista al máximo). Incluso pasé a ser la compañera que extrañamente sólo aparecía para estas ocasiones, pero nunca en clases, para remediar eso qué hice? me empecé a colar en los salones, primero fue su cosa poca en derecho civil, luego fui a clases de Salazar, luego quería ir a dar las pruebas, hasta a taller de memoria y clínicas fui. Mis "compañeritos" me veían en la fotocopiadora, en el casino, en la biblioteca, my God! esta niña aparece por todos lados!!! incluso un niño me llegó a confesar, luego de una de mis apariciones en tv, que le había dicho a su madre "mamá esa niña es mi compañera!!! es mi compañera? o no?". Las cosas se habían escapado de las manos y era divertido así. Aparte de la Jo, conocí al Simón, nadie tuvo la delicadeza de presentármelo. pero como lo vimos tan sólo en una fiesta de la primavera le fuimos a hablar, la cosa es que nos hicimos tan amiguis que terminamos incluso yendo al concierto de Pearl Jam, sino hubiera sido por él mi hermano me hubiera dejado botada en San Carlos. Además gracias a Simón y al cooler, seguí mostrando mi torombolez, al emplear el término utilizado para "chelear" pero aplicado al cooler, hicieron el ejercicio? la cosa es que terminé diciéndole a todos vamos a "coolear", burp!

O también tuvieron la buena onda de aguantar a mi lapa peruana llamada David de Lima, el amigui que se colaba a cuanto carrete hiciéramos. Recreación: Suena mi celular "es David", con cara de "otra vez no", "aló Jóse? dónde están?", "David estamos en Chuchunco", "ah! ya, voy para allá" (porque David no decía "voy pa' llá"). Y David llegaba, nadie sabía como, y acosaba a cuanta cosa se moviera.

El 2003 también por obra y gracia de nadie sabe quién, mi amiga Paula (la del karaoke) terminó entrando también a la Facultad, pero Paula tiene la extraña tendencia a desaparecer, por lo cual su presencia en nuestros carretes es más bien nebulosa. De hecho más vemos a su novio.

En fin, hasta el año pasado me las "tiraba" (recomendación que les hago a la gente que esté por egresar, onda entregar trabajos y retirarse de las clases, carretear en definitiva) en la Facultad, a pesar de lo pequeño que es este lugar, más aún en comparación con el Parque de Seklandia, este año osaron achicarlo aún más, y dejar a los pobres niños sin patio, una pena principalmente por los niños de primero que no conocieron lo bonita que era la estructura de Juan Martínez Gutiérrez (ya, estudio historia del arte y?) osea no en su esplendor, porque quizás que pecado arquitectónico le pongan encima, y ahora se conforman con ese hoyo feo y con hacer los carretes en la "explanada" de afuera. Igual estoy indignada además porque este viernes fue la toma de la foto de fin de año y nadie tuvo la delicadeza de avisarme, osea ahora guateo con mis apariciones finales... no puede ser!!!

Ahora en verdad estoy muy agradecida de que la Caty haya decidido ser leguleya, primero por la asesoría legal que tendré de por vida (ja! ni tonta) y segundo porque sinceramente mi vida universitaria "alternativa" no hubiera sido lo mismo sin ella, mi vida escolar tampoco, porque Catita desde que éramos carmelitas es uno de los pilares de mi vida.

Dedicado: por supuesto que a la Caty, que estuvo de cumpleaños la semana pasada, Feliz cumple Pichirucha!!!

Mención especial a los otros amiguitos... Xime, Jóse, Monti y obvio a mi hermana Jo.

Surrealismo en Plaza Italia

2006-10-28T11:20:00.000-07:00

Hay gente extraña en este lugar. La cosa es que en abril del año pasado sufrí un extraño accidente en mi hogar. Algunos saben la historia completa, pero ahora haré un breve resumen... estaba en mi casa, sola, cuando llegan 3 loquillos y me asaltan. Todo muy extraño, porque la conversación fue algo así como:

- yo (a asaltante q me amenazaba con machete): pero, podríamos conversar... (aplicando la psicología barata e inefectiva)
- asaltante (q no me dejaba mirarlo): pero loca entiende es nuestra pega...

Obvio, todo súper lógico. La cosa q es que me amarraron manos y pies y me taparon la boca. Una cosa que me traumó harto, pero que ahora puedo contar con soltura. Sin embargo, como no vivo en Vitacura, mi casa no tiene ADT y no se llevaron las valiosas joyas que mi familia no tiene, la cosa no salió en la prensa, soy de las "víctimas anónimas". Y ahí viene el cuento que quiero contar... este año asaltaron a unos loquillos de no sé donde, un matrimonio joven que se movió e hizo un encuentro para denunciar la delincuencia. Quién picó con le asunto? mi mamá. Dónde se hizo el encuentro? en Plaza Italia. La cosa es que mi mamá me convenció de que TENÍAMOS que ir. Ya filo, total qué tan extraordinario podía ser ir a un encuentro con más gente que había sido violentada en su casa? nada, una cosa pacífica, piola. Pero cuando pensé que con Buñuel lo había visto todo (no voy a hablar de Dalí porque no me gusta que esté tan sobrevalorado, es algo así como el Nelson Ávila del arte español, aparte que hay otros surrealista muchos mejores en la corriente onírica, ya y estudio historia del arte y bla, blá, blá) me dí cuenta que el Perro Andaluz era una alpargata.

Llegamos y lo primero fue notar que mi desteñido color de pelo aún no llegaba a ser tan claro como el del resto de mis compañeros, ni mis ojos y menos mi piel. Osea, puros cuicoides (aclaro que no soy resentida social, no me voy a hacer la proletaria o la pro flaites, pero los cuicos viven en otro mundo y no me nieguen eso). Ya filo, en verdad ese no era un problema... cuando empecé a cachar que el asunto tenía ambiente de terapia grupal a lo: "Cúal es tu nombre?", "Jóse", "TE QUEREMOS JÓSEEE". Ya la cosa me pareció un poco fea.

El ambiente era de un fraternalismo extremo, estábamos ahí para compartir nuestras experiencias extremas, todo era atroz, atroz. Pero eh! la cosa es que la delincuencia no sólo afecta a los ricos, como ellos mismos dicen, sino que también a nuestros conciudadanos de Quilicura, Puente Alto, Pedro Aguirre Cerda y tanta otra comuna periférica que hay. En fin, si esto resulta muy subjetivo, les diré que este multitudinario encuentro acaparó portadas de todos los medios de prensa, algo que por ejemplo las organizaciones de ciclistas (tema que abordaré pronto) o ecologistas no han conseguido nunca.

En fin, procedo a contarles qué clase de personajes estaban en este lugar. Con mi madre nos posicionamos cerca del monumento, que oficiaba de escenario, giro mi cabecita hacia la derecha y quién estaba??? nada más y nada menos que Mary Rose Mc Grill, con su compinche, Julita Astaburuaga y otra viejuja igual de arrugada y platinda que las anteriores, con su cartelito antidelincuencia. Sigo mirando y veo, guau! Marcela Vacarezza con panza y todo, más allá a Julián Efelfein (como notarán estoy escribiendo los apellidos antojadizamente). Y así, mientras sonaban las vivencias de otros compañeros, veo a alguien, alguien como Cristian Warnken. Aaaaahhhhh... rompimiento de gloria. Ahí me empecé a meter entre la multitud, porque tenía que hablarle, decirle que anteriormente su programa me había iluminado la vida y un montón de otras cosas de calcetinera intelectualoide. "Cristian?", que a todo esto medía como 3 metros, "sí?", responde él con su mano en la pera, tocándose la barba, igualito como en el programa, "oye es que quería felicitarte (mamona) porque tu programa en verdad me iluminó la vida (3 veces mamona)", "oh, gracias, gracias", "oye y que onda con el programa? lo van a dar de nuevo?", porque todo esto fue como en junio, "sí, mira te puedes meter a la página, si quieres te la anoto", ahí le pasé el Publimetro que me habían dado recién y que era el único papel que tenía disponible. La cosa es que igual hablamos más, pero eso es lo más relevante. Él leyó luego un mensaje para todos nosotros, los asaltados.

Los carteles, como pueden ver en la foto, trataban de dar vuelta la tortilla y calificar nuestro estado actual como dictadura, pero eso no es todo... venían más y más vivencias. Onda la señora Guanchumelita de no sé dónde, que le había pasado no sé qué, y luego la gente o público de todo este espectáculo, gritaba "vamos Guanchumelita, estamos contigo" y así como si nada los aleonaban. Estaban hablando de jueces negligentes, de que el gobierno era una mierda, que los fiscales, gente que lloraba cuando contaba su historia de horror. Cuando de repente se sube un tipo, que no recuerdo quién era, y empieza a decir "y qué pasa con el Gobierno?, qué pasa con la justicia?" qué pasa con un millón de cosas más y la gente espontaneámente empieza a gritar: PENA DE MUERTE!!!

Pena de muerte????? qué??? Julita y sus amigas movían sus cartelitos al son de pena de muerte, así mismo como todo el resto de mis contertulios. Demasiado para mí. Onda Ku klux klan, santa inquisición y la cuestión. Lo peor es que lo decían en serio. Y yo pensaba en mis asaltantes... y me sentía mal. Y lo he pensado y lo he pensado, pero nunca le he deseado mal a nadie y no creo que esta sea mi primera vez...

Dedicado a Lolín y a la Caty que me acompañaron durante mi estado de shock aquella vez...

Karaokéame... sing with me!!!

2006-10-19T11:07:00.000-07:00

Y fuimos... después de años planeándolo fuimos al famoso karaoke. Todo nació gracias a una amiga, mi amiga Paula, hace como 6 años, cuando estábamos en el colegio y cual Cameron Díaz en La vida sin reglas, la idea era cantar y lucirse, incluso si andábamos de suerte alguien nos dijera: "sí, en verdad no cantan tan mal" y claro tener el camino al estrellato asegurado. Qué Karen Paola, nosotras podemos cantar y bailar, no sólo toda la noche, como lo hace ella (recordarán el hit Viva la noche, "que viva la noche viva el amor, su nombre me sabe a besos de pasión, etc, etc, etc") sino que también todo el día, porque si algo tenemos con la Paula son pilas. Y no precisamente Durabat. Así que por lo menos por empeño no nos quedamos. Además la cosa, como tantas otras en la vida, como los piercings, los chocolates y el tagadá, es adictiva. Si cantas una canción ya no quieres soltar el micrófono más.

Todo esto ocurrió el jueves en la noche, por motivo del cumpleaños de la Paula, no encontramos nada mejor que por fin realizar la postergada ida al karaoke, pero ahí está el problema, como que la gente no le lleva el karaoke en la sangre. No en cualquier lugar llevan a cabo la actividad. Y puede que ahí se compruebe que en Chile como que la gente es tímida, yo he escuchado a varios cantar desgarradamente y apasionadamente en su casa, pero estoy segura que enfrentarse a un bar lleno, o semi lleno, o incluso sólo a los mozos les entraría pánico escénico y la mudez. Lo apuesto. Pero cuando una tiene ganas de fama, y no tiene como Eduardo Bertrán plata para hacerse un programa (El Show del Edo) cantar en un espacio público vale. Después de dar un bote, porque el local inicial no tenía karaoke ese día, terminamos en Sundance del Plaza Vespucio.

Primer problema: cara de cabra chica. Nos pidieron el carné 2 veces, a las 4. A veces es alagador, pero ya una empieza a aburrise... y después cachamos por qué, porque la gente que iba era adulto- fome. No entiendo cómo la gente no puede hacerse ni siquiera un corte de pelo. Está bien que usen uniforme y la cosa, pero como Barthes decía: "lo que vestimos conlleva un mensaje a la sociedad como un todo", y no en entiendo cómo alguien no comunica nada. En fin, fue por ese motivo, la cara de carbra chica, que la atención fue pésima. Por eso también estoy en campaña de boicot a Sundance. Administradora mal, niño que atendía mal, todo mal, alitas de pollo que nunca cubrieron nuestra hambre, esas igual estaban ricas. El copete salvaba, el primero suavecito y rico, pero como después fuimos a reclamar nuestros derechos y la discriminación, nunca supimos si nos premiaron o castigaron pero el segundo exalaba alcohol. A todo esto, el mozo, nos daba clases de "acá se viene a pasar bien", loco tendremos cara de pendejas pero no vamos a "amargarnos" a un pub, como tu nos señalaste, sí, mozo, esto va para ti! De puro mala onda pagamos justo. Más encima nos dejaste hablando solas... aaggrrr

A todo esto caímos en el amurramiento... "y no les venimos a hacer show gratis más encima", así que las perlas ya no querían cantar. Ya no habría espectáculo, ni boas de plumas, ni ovaciones al final de la interpretación y menos el anhelado "bis" u "otra, otra" o "no nos vamos ni cagando" que gritarían nuestros fans. Pero todo cambió cuando llegó otro loco sin brillo, que juraba que estaba en la Quinta Vergara, una mezcla entre Lucho Jara, Sergio Lagos y el doble del Rafa Araneda, y nos pasó la "carta" de las canciones a escoger... ahí la cosa cambió y como que el "bichito" nos picó de nuevo, mal que mal, ya habíamos pasado el mal rato, nos habíamos comido las enanoalitas de pollo y el segundo copete estaba haciendo efecto, así que finalmente empezamos a escoger las canciones... sí, hicimos el show gratis. Pero como les contaba al principio a la gente no le emociona el karaoke, o por lo menos no como nos emocionaba a nosotras. Y empezaron a migrar al patio "terraza". Empezó cantando gente de la "mesa chacotera" nuestro ejemplo a seguir, porque nosotras éramos las amargadas, piola. Después vino Gema que cantó Maldita Primavera mejor que la misma Yuridia, otros más sin importancia y nosotras. El stock de canciones era bien variado, pero eran dvd's piratateados onda comprados en la feria amiga, una cuestión muy chanta y más encima no había escenario, cómo se iba a ver nuestro desplante escénico si con suerte nos podíamos mandar una coreografía??? Ahí empecé a notar las 4 reglas del karaoke, a saber:

1.- Que la canción te guste
2.- Que te la sepas
3.- Que sea de una mina si eres niña y de mino si eres niño
4.- Que sea en español

Por lo menos alguna de ella debes seguir y creo que ese es el orden también. Paula cumplió 3, al lanzarse el piscinazo con el inglés, en una excelente interpretación de Torn de nuestra Natalie, yo cumplí 3, al cantar una canción de Leo Dan, todo porque extrañaba a Lolín sobremanera y Caty cumplió 2, interpretando a Calamar(d)o con Sin documentos. Moniquie ya se había ido porque como es muy responsable se fue temprano para ir a clases. Finalmente, la conclusión es que la cosa es adictiva. Yo hubiera seguido cantando toda la noche, pero las niñas me frenaron y nos fuimos con un gustillo de triunfo, a fin y al cabo igual cumplimos el objetivo. Al principio se siente un pequeño cosquilleo en la guata como todos dicen "el día que no me ponga nerviosa(o), dejo de cantar" (frase que lanza desde Juan Gabriel hasta Marito Guerrero), luego el tomar el micrófono, el sentir amplificada tu voz, el tener el micrófono cerca de tus labios, creo que todo juega en favor de que la cosa fluya, que la canción fluya, que la interpretes, que la sientas, que la mastiques y la saborees en el paladar, pucha que me gusta cantar y más cantar en público, si no se me escuchara tan mal ya hubiera postulado a Rojo... Pero por lo mismo queremos seguir nuestra senda artístico- interpretativa pronto, en otro lugar, con otro mozo y con otras canciones...

Dedicado a la Paula, que para su cumpleaños tenía un tema preparado pero no lo escribí nunca y este creo que este le va a llegar más. Feliz cumpleaños!!! (atrasado)

Debo aprender a fingir más y no mostrar lo que siento

2006-10-12T14:50:00.000-07:00

Odio tu manera de hablar,
y tu corte de cabello,
odio como conduces mi auto
y odio cuando me miras fijamente
odio tus tontas botas de combate,
y como puedes leer mi mente.

Te odio tanto que eso me abate
y hasta me lleva a rimar.

Odio que siempre tengas razón
y odio cuando mientes

Odio cuando me haces reír
y más cuando me haces llorar...

Odio cuando no estás cerca
y el hecho de que no llames

Pero más que nada,
odio la forma en que no te odio,
ni siquiera algo,
ni siquiera poco,
ni siquiera nada...

En la alegría y la desesperanza... el copete y yo. Mi relación con el alcohol...

2006-10-07T09:47:00.000-07:00

Eeeehhhhh..... Chuta! no me acuerdo

Dedicado: a TODOS los que alguna vez tuvieron la delicadeza de socorrerme cuando el mal trago a hecho de las suyas en mi organismo. Veces que a mi pesar no han sido pocas... Gracias!!!

N.A: en la foto: sus Bálticas en Marabunta

El sueño (del) americano: Pumalin

2006-10-03T19:12:00.000-07:00

Por fin... he llegado con mi entrega sureña... En verdad no me centraré en cómo llegó este sujeto, mister Douglas Tompkins, a nuestro país, primero porque se me quedó el folleto con todos los datos en el parque (burp!) y segundo porque no es lo más importante. Lo más importante es el lugar en sí: Pumalin. Y bueno, al loquillo se le ocurrió una buena idea al comprar el territorio en la décima región de nuestro país. O sino ya tendríamos un fenómeno parecido a Pascualama o el que se está intentando evitar ahora con las exageradas represas en Aysén. Porque Doug, como le dicen por allá, tiene bien cuidado el lugar, ama a los campistas y mochileros y, bueno acá pasando el dato, porque cada día estoy más convencida de que tenemos que recorrer todo lo que podamos, el camping es súper económico, sólo $1500 por noche, con baño, ducha, lavaderos y comedores incluidos. Eso sí, si quieren ir de "vacaciones" así como nuestra mentalidad santiaguina- pseudonorteña nos indica, la fecha a elegir TIENE que ser febrero, o sino odiarán de por vida el lugar. Por qué les digo esto? porque me pasó. Estuve tres días, con una lluvia que no cesaba, incluso cuando estábamos con nuestra carpita, dentro de nuestros saquitos, llegó a caer un granizo que hizo que no pudiera calentar mis pies en 24 horas. Sin embargo, amé el lugar. Sin masoquismos, le amé.

En todo caso, el viaje en sí es una aventura. Partiré por donde debo... por el inicio (aviso, antes de que siga leyendo: ando super fome hoy, si pongo cosas casi chistosas o se ríen o me tiran tomates). Para llegar es un chiste, divertido y aventurero, pero cuando vives allá la cosa no es nada fácil. Otra cosa es con guitarra como dicen por ahí... han visto a el comercial de Sodimac donde aparece una niña mamona que viene de Chaitén? bueno, no le creo que es de Chaitén, primero porque las niñas no son así de mamonas y segundo porque apenas hubiese pisado Santiago se hubiera empelotado porque allá hace frío todo el rato. Pero además no podía llegar con esa cara luego de entre 22 y 24 horas de viaje.
Para llegar a Chaitén hay que llegar primero a Puerto Montt (ya saben lo de mi bufanda y eso), pero luego, si usted no cuenta con avioneta, que es lo más probable, para llegar a Chaitén hay que navegar toda la noche en un "confortable" transbordador, que más encima es caro. Casi que hacen el favor de llevarte. Porque hay que decir que el recorrido de la Carretera Austral, en este trayecto es un chiste, es como tener un pantalón sin el pedazo de las rodillas, te puede quedar como bermuda pero hay una parte que no servirá de nada, así es la Carretera. Por lo mismo la gente prefiere hacer un tramo de 270 km en 12 horas, calculen a Valpo hay 114 km y uno de demora a lo más 2 horas... la cuestión para una turista aventurera da lo mismo, pero si tienes que ir a Pto Montt al hospital de "emergencia" la cosa cambia harto.

En fin, después de las mil horas sobre el mar, donde hay que resaltar que el paisaje es maravilloso, uno llega por fin a Chaitén, donde hay que esperar a cachar si alguien va al parque, ahí empieza a jugar el factor pituto y hacer ojitos, porque a nosotras finalmente nos llevaron los locos de una de las varias salmoneras que hay por el lugar. Ya en la Carretera Austral uno nota la insolencia de los bosques, porque déjenme decirles que ahí los árboles y helechos salen en todo su esplendor, con unas alturas y hojas gigantes que se las envidiarían cualquiera de los arbolitos del bandejón central de la Alameda.
Luego de 60 km embodada como estaba (pero con ganas de ir al baño irresistibles, porque claro, entre medio habían ríos y cascadas que no ayudaban a mi situación, y además estaba muerta de hambre porque no comía desde el almuerzo del día anterior) llegamos a Caleta Gonzalo. Aunque en verdad en ese momento yo sólo pensaba en el gigantoplato de tallarines nº5 que me comería, luego de ir a ver los baños de Doug. Pero, de todas maneras recuerdo que me sentí rodeada de cerros, agua y nubes y fue ahí cuando cursimente lancé un: "Qué pequeños somos!". Pero no pude detenerme mucho en mis pensamientos filosóficos porque había que armar la carpa antes de que empezara a llover. Y por fin mi vida fue como de teleserie. Pusimos la última estaca y no-paró-de-llover-más. Nunca más. Cuando ya empezaba a inquietarme mi amiga Ferni me dijo: "Jóse si no lloviera todo el año estos bosques no existirían". Y esa fue la máxima de mi estadía. "Si no llueve no hay bosque, si no llueve no hay bosque" me repetía constantemente mientras a esa altura ya caminaba con pura zapatillas y los pantalones arremangados.

Como les decía, la parte como de "balneareo" es Caleta Gonzalo, donde hay un café, un centro de informaciones y cabañas (que a diferencia del camping cuesta un ojo de la cara). Pumalín en sí tienes hartas "estaciones", pequeños lugares que tienen nombre y una casa. El primero llegando por el sur, es decir por Chaitén, es Casa Palafito, luego vienen otros como Río Blanco, Río Negro, Leptepu, Vodudague, Pillán, Reñihué, Cahuelmó y un largo etcétera. De estos no todos son visitables. Como les digo Caleta es accesibles para todos. Los que no, no es de mala onda, es que no tienen acceso terrestre, pero si tu vas en tu avioneta particular o tu lancha particular no hay problema!!! Igual yo tuve la oportunidad de ver lugares como Reñihué, donde tiene su Casa Doug y su esposa y Pillán, donde hacen la miel y mermeladas del Parque. Todo esto porque mi amiga conocía al lanchero, que justo estaba ahí y que justo nos llevó.

Por la carretera y cercano a las "estaciones" hay senderos señalizados por donde uno puede subir los cerros y sentirte como dentro de la selva de Lost, pero sin calor, sin osos polares y sin "the others". La abundante variedad de aves te dará la bienvenida, en verdad no, porque gritan porque se sienten amenazados, pero filo, uno puede sentirse como Blancanieves de tanto pajarito que canta. Y en verdad me quedé muda de tanto verde que veía, sí muda, de la pura impresión, creo que mis humildes fotos no podrán reflejar toda la belleza de lo que ví. Pero por eso tienen que ir... otro tema aparte de los pajarillos, son los mamíferos, yo lo único que quería era ver un Pudú y un puma, ni lo uno ni lo otro pude ver. Aunque sí los hay, pero salen de noche, y yo de noche no salgo porque me da miedo, igual caminando por los senderos vimos huellas de puma y supimos que andaban hartos güiñas por el sector, güiñas felinos no de los otros, aunque justo cuando llegamos se supo que 2 reos se habían escapado de la cárcel de Coyhaique, que se habían ido o a Argentina o al parque, así que igual andaba un poco psicopateada... Pero vi foquitas. Que igual sirven.

Para devolvernos lo hicimos, con pituto de nuevo, por lancha hasta Hornopirén y de ahí tomar un bus a Puerto Montt... el camino es por la Carretera Austral (que se me había olvidado decir que no es la maravilla constructiva, es simplemente un camino con ripio, tatán y para más con una doble vía que parece de una, doble tatán) y fue ahí cuando ví algo que me maravilló, que me hizo sentir feliz, algo así como un rompimiento de gloria (rompimiento de gloria es en los cuadros de la colonia por donde bajaba Jesús o Dios) y fue UN RAYO DE SOL!!! fue ahí cuando me dije: "Sí, bakán Pumalín, pero necesito hacer fotosíntesis!!!" y el resto del viaje es menos original, así que hasta aquí no más quedo.

Bueno, la verdad es que mi única recomendación final es que tienen que juntar plata e ir. Se consiguen su equipo outdoor y listo. Su buena carpa, su buen saco, su buena chaqueta, su buen guatero, su buena cocinilla, su buena linterna, su buena mochila, su buenas botas, su buen etc, etc, etc............

Dedicado a mi amiga Ferni que tuvo la constancia y paciencia de mostrarme el lugar más lindo de Chile

N.A: las fotos: montañas en Caleta Gonzalo y desembocadura al mar, Chaitén, Río Gonzalo, puente acceso al camping Caleta Gonzalo, enredadera con bayas, Río Gonzalo, Lolín (el peluche, no el de verdad) a la salida de Caleta en la lancha

Jamás besada... necesitamos una segunda oportunidad

2006-09-27T09:39:00.000-07:00

Luego de pasar por una crisis "no-voy-a-escribir-porque-criticaron-mi-blog" de un par de días y superar mi infantil trauma de no aceptar de buena manera las críticas e incluso agrandarlas, de hecho esta vez pensé que estaba mostrando al mundo todo lo superficial y frívola que soy, vuelvo con una película... pero no cualquiera, sino que una película "adolescente". En fin, da lo mismo, porque todo depende de cómo vea uno las cosas...
Hace harto rato que le venía dando vueltas a hablar sobre películas y decidí empezar por esta. Me dejaré para más rato a los poetas muertos, a Kusturica, a Amélie, al Doctor Caligari, a los zombies y todo el resto de filmes que me gustan.

Cuento que mi película "adolescente" favorita es Jamás Besada (sacando a Las 10 cosas que odio de tí, que tiene una enorme carga emocional para mí y de la que podría hablar en otra oportunidad). Al principio no sabía porque la historia de Jossie Geller me gustaba tanto y después de darle vueltas y verla muchas, muchas veces, caí en la cuenta de que debe ser porque ella tiene una segunda oportunidad en la vida. Y se da cuenta que es ella la que ha cambiado y que el contexto sigue todo igual. Lo único que he deseado en oportunidades de mi vida es una segunda oportunidad, una segunda opción para intentar arreglarlo todo. Me llevó demasiado tiempo entender que no tengo la máquina del tiempo y que la vida es así, llena de cosas que uno quiere hacer de nuevo. Pero que finalmente son las que te hacen crecer, después de todos los golpes.

También porque la protagonista es Drew Barrymore una de mis 3 actrices favoritas, junto con Janeane Garofalo y Maggie Gyllenhaal, no sé por qué pero siempre conformo tríadas con la cosas que me gustan... me gusta Drew por toda su historia, por ser la niña dulce de E.T. (película que nunca he visto) y la adolescente ruda y perdida en los '90. Cuando nadie daba un peso (dólar) por ella finalmente se forja su segunda oportunidad en la vida... y es ahora una linda chica, empresaria, ayuda en obras benéficas y hace películas divertidas (conocimientos adquiridos de tanto ver E! los sábados en la tarde). Aparte que es linda, pero no inalcanzable, estos de los referentes me obsesiona un poco...

Puede que también me guste la película porque la mina es periodista, la carrera que yo estaba segurísima de estudiar cuando tenía 15 años, y hacía todo en base a eso: "Cuando sea periodista esto, cuando sea periodista esto otro y bla, bla, bla, que las comunicaciones, que las informaciones sin manoseos, que la investigación y llegar a la verdad a toda costa" y bueno, como todos los periodistas utópicos que somos en la edad escolar. Todo esto hasta que la historia del arte llegó azarosamente a mi vida y no pude divorciarme de ella nunca más.

Tal vez puede ser porque ella se llevaba bakán con su hermano, que sin duda es siempre más bakán que una, más divertido, más lindo, más original, más creativo, pero eso no te provoca envidia, sino que una siempre lúcida admiración. Le amo a mi hermano demasiado.

Tal vez porque siempre quise llevar una cámara escondida en mi cuerpo, o ser el que ve las imágenes de la cámara. O por querer tener cualquier tipo de relación con una cámara oculta dentro de mí, como en 8º básico cuando adopté el alter ego de Josita San Diego, carrera corta, como tantas otras que he tenido en mi vida.

Tal vez me gusta porque la música es buena, porque en el último baile la canción es de The Smiths... Please, please, please let me get what I want...

Good times for a change

See, the luck I've had, can make a good man, Turn bad

So please please please

Let me, let me, let me, let me get what I want

This time, Haven't had a dream in a long time

See, the life I've had can make a good man bad

So for once in my life

Let me get what I want

Lord knows, it would be the first time...

Y justo cuando Morrissey dice que es buen tiempo para el cambio, sale la niña "nerd" bailando y viéndose preciosa, como cambiando de piel, una de esas sutilezas que son mágicas, cuando toda la verdad de la película sale a la luz, la canción está presente y Josie Geller se saca la cámara oculta y va donde el profe que ama. Sin duda mi parte favorita de toda la película.

Me gusta Jamás besada, porque la loca nunca fue cool, ni siquiera cuando se supone que lo era. Era torpe, se vestía horrible y la mayoría le tenía lástima o sino era una rechazada. El sentido de pertenencia que nos mueve a identificarnos de alguna manera en la edad teenager, fue algo por lo que ella no pudo pasar, no pudo encajar, y la persiguió hasta los 28 años. Al final de lo que más tenía ganas era de vivir, como el resto, luego publicar su vida, su nueva oportunidad. Finalmente su historia terminó siendo mucho más lindas que las que conozco de verdad. Me gusta porque de cierta forma siento una mediana identificación, creo que por el hecho de que tampoco fue mi prentención abandonar alguna vez mi bando, el bando de la eterna lucha y superación.

Dedicado a mi hermano, Pipe.

El placer de lo nuevo

2006-09-26T19:47:00.000-07:00

Acá les presento lo que motiva que escriba en esta oportunidad. El nuevo objeto de mi afecto. Mi bufanda nueva. Como les voy a contar próximamente este "18" lo fui a pasar al bosque, allá lejos, por Pumalín. Sin embargo, a mi regreso pasé por Puerto Montt, y si bien ya venía con las últimas chauchas después de haber pagado mil pasajes en bus y barco y haberme zampado otros mil kuchenes, opté por darme este pequeño lujo fashion. Un mimo personal, un regalo. Mi preciosa bufanda fucsia con verde esmeralda, ultra abrigada, ultra colorida, ultra sureña y ultra confortable. Cuando llegué no tenía razón de ser la boa peluda en mi cuello (porque demás está decir que no me la saqué en las 10 horas del viaje de regreso a Santiago), y de hecho Lolín me lo hizo notar de inmediato cuando bajo el tremendo sol nos empezabámos a achicharrar por retirar mi mochila. Aunque con o sin bufanda creo que me hubiera sofocado igual con el calor capitalino que sentí.

En fin, la cosa es que ayer me puse la bufanda, no hacía mucho frío, pero estaba nublado y eso ya bastaba, en mi mente la sensación térmica era casi digna de julio. La cosa era usar la bufanda, no me combinaba y en verdad nuevamente me empezó a sofocar, pero filo, es mi bufanda nueva y eso es lo que importa. Fue ahí también cuando me detuve en lo bakán que es tener cosas nuevas, da lo mismo si es un pinche, un cordón, un lápiz, un paraguas, o lo que sea, lo importante es que es nuevo. Parece que este fenómeno es mucho más impactante en las niñas, porque a una le gusta tener algo nuevo en el guardarropa, como que una dice: "ah! tengo mi polera nueva, que me hace ver ultra bien". Y claro, es un poco como el dicho toda escoba nueva barre bien, la ropa cuando una se la compra es la más linda, la que te queda mejor y ahí empieza a jugar el factor psicológico y eres la más fabulosa que pisa la tierra. Aunque también es sabido que estás cosas van sujetas al tiempo que transcurra para la antigua prenda nueva o cuando nos vienen los ataques hormonales y absolutamente todo nos hace ver como vacas tailandesas. En fin, la cuestión es que el hecho de usar algo que ahora empieza a ser tuyo es gratificante, te puede levantar el ánimo y poner contenta. Así mismo como cualquier cosa que vayas a usar por primera vez. Encuentro demasiado agradable tener los lápices nuevos y que tengan tapa, que la gomas no estén deformes, no tener que dar vuelta el shampoo para que salga más fácil, tener cuadernos nuevos que huelen todavía a papel, libros que huelen a tinta, tener chasquillas nuevas y un sin fin de cosas que nadie nota pero que cambian nuestro mundo interior. De seguro nadie notó hoy que mi bufanda era nueva, pero yo la miraba en cada escápate.

Pero! hay algo mejor que tener cosas nuevas y es que esas cosas nuevas sean regaladas..... así que la ecuación es:

Cosa nueva + cosa linda + cosa regalada = Josita feliz

Así que estimado lector ya sabe, si me ve con algo que no me haya visto antes, no dude en hacerlo notar, porque me hará feliz. Y es más, si llega usted con algo entre sus manos que no me haya visto antes y que cree me gustará, me hará mucho más feliz.

Dedicado a las tejedoras de Angelmó que hicieron mi linda bufanda y a todas las tiendas que venden chucherías que son brillantes y de colores. Amén.

Valparaíso mi amor...

2006-09-26T05:39:00.000-07:00

Amor y odio. Mar y cerros. Día y noche. Ciudad de contrastes. En verdad estoy puro jugoseando. Valparaíso, más que ser patrimonio de la humanidad, más que ser la Joya del Pacífico y otras tantas cosas turísticarsss, es mi segunda casa. O mejor dicho mi segunda ciudad. No hubiera nacido sino fuera por el embrujo del puerto, que hizo que mis jóvenes padres se casaran y tuvieran a mi familia. Mi hermana tuvo la suerte de nacer allá, de ser porteña- porteña, mi hermano y yo no. Somos santiaguinos a mucha honra. Aunque igual fui bautizada allá, así que por lo menos Dios piensa que soy de Valpo.

Cuando éramos chicos y nos daban 3 meses de vacaciones, 2 y medio nos la pasábamos allá, cuando teníamos las 2 semanas en invierno las pasábamos allá, cuando era año nuevo, íbamos allá, tanto que cultivé la relación amor- odio que profesé durante toda mi adolescencia. Odiaba Valparaíso porque íbamos a la casa de mis abuelos, que en verdad no son santo de mi devoción, y porque por más que mi mamá se esforzara no conocíamos la ciudad, era como venir a Santiago y conocer sólo un barrio. Voy a centrarme en el tema que me mueve en este momento: Valparaíso. Estoy empezando a convencerme que las ciudades con V (con V de Vendeta, jajaja) la llevan. De eso me dí cuenta el año pasado cuando fui a Valdivia. Bueno, la cosa es que Valpo es bakán, y voy a dar mis razones (mi recorrido será sólo por el plan y de los lugares que ahora se me viene a la cabeza, así que si falta algo ahí veo que hago):

Primero porque tiene una gastronomía fantástica, eso en lenguaje Revista del Domingo, pero la verdad es que tiene comida muy rica. Por ejemplo, para desayunar propongo ir al Bogarín, un pequeño local que está justo al frente de la Plaza Victoria y que vende los mejores jugos naturales y sandwich de miga que nunca en la vida probarán, no sé que ingrediente secreto le ponen las niñas, la cosa es que por más que trato nunca en mi casa me ha quedado algo así. También tiene leche con fruta, que aunque me haya encargado de observar la marca (soprole rojo en bolsa) no pasa nada al hacerla en mi juguera. Todo es rico en Bogarín. Y el lugar es muy bonito, pero sobrio. Tiene la máquina exprimidora de naranjas a la vista (de hecho todo lo hacen a la vista de los clientes) y tiene una máquina registradora de esas que suenan. Luego de dar un paseo (o cruzar la calle en realidad) pueden ir a comer churros españoles o rellenos, que en Valparaíso abundan, pero hay un carrito al frente del Bogarín que vende unos bakanes, a la módica suma de $150. O si prefieren comerlos mirando el mar, venden otros ricos en el muelle Prat. Luego, el almuerzo pueden hacerlo con una gran paila marina en el mercado que está cerca de rodoviario (terminal) el lugar que recomiendo es el Rincón de Pancho (segundo piso hacia el ala que da a Pedro Montt), donde la paila cuesta $2500 y terminarán pidiendo la siesta a gritos. Si no quieren terminar como zombies vivientes pueden comer pescado frito con agregado, donde te dan la merluza entera, con arroz y ensalada por ejemplo. Luego de dar su caminata pueden tomar su heladito York, que pueden escontrarlo seguro en Las Torpederas, el mejor helado de leche de la tierra, que viene en esas bolsitas plásticas que ni siquiera están selladas. Son como un lloly pop, pero de sabores a coco, plátano, frutilla, chocolate, mora, manjar y, mi favorito, el de vainilla. Ya para la hora de once o cena, es imperdible el J. Cruz. Lugar donde nace la chorrillana, el plato más colestótico que ha inventado el hombre. Para los que no saben en qué consiste es un cerro de papas fritas, cebolla frita con huevo y carne picada. La de dos personas cuesta $3900 y la de tres $5400.

Segundo, Valpo es bakán porque tiene lugares bonitos, accesibles y extraños. Recorriendo de norte a sur tenemos el único the real ascensor que hay en la ciudad. El ascensor "Polanco", que queda en el Cerro... Polanco. Y que es chori porque para acceder hay que cruzar un túnel húmedo y largo, luego, ya adentro del cubículo, las paredes siguen siendo húmedas y chorrean agua.
Luego está el mirador del cerro Barón, en verdad no tiene nada extraordinario, pero es el barrio de donde salió el mítico DJ Méndez (¿?). Bueno, luego viene el Muelle Barón, un lugar perfecto para ir con el gordo, como me dijo la Tanukis alguna vez, o con la gorda, como quieran. Hay una vista muy bonita a toda la bahía pero desde abajo, lo que generalmente los miradores no permiten por estar en altura. El aire marino hace su mejor esfuerzo por llenar nuestros pulmones capitalinos y a veces anda tan poca gente que se puede realizar la siesta ahí. O como les decía, pueden ir al atardecer y ver románticamente como el sol se esconde por Playa Ancha.
Después está la Palaza Victoria, que es bonita, pequeña y bien verde. En verdad tampoco mucha gracia, pero hay que hacer el recorrido de la canción pues. Luego viene el muelle Prat, donde todo lo referente a la Guerra del Pacífico se encuentra en ese punto de la ciudad. Desde el muelle Prat parten los botes que hacen el recorrido turístico por la bahía, una vuelta pequeña, pero que basta para ver desde otra perspectiva los cerros. Como les decía ahí también está el monumento a los mártires del 21 de mayo, aunque los restos de Arturito están en el cementerio mirando hacia el cerro y no al mar, pobre Arturo!
Siguiendo al sur, podemos llegar al último cerro: Playa Ancha. Lugar que tiene varias cosas entretenidas. Por ejemplo La Torpederas, ya mencionada anteriormente por el helado York, una de las playa más breves que existen, no debe medir más de 10 metros, pero es una de las sólo 3 que tiene el puerto. Está bien venida a menos y una vez a Sergio Lagos de le ocurrió hacer un par de fiestas electrónicas ahí, con los marcianos. Pero hay que decir que mejor fue el futuro gracias a las cabañas de un motel que se puso en el lugar, según lo que he escuchado decir.
Si uno es más curioso aún y sigue bordeando la costa por Las Torpederas se encontrará con La Piedra Feliz, qué es la Piedra Feliz? ni más ni menos que el lugar donde los porteños van a practicar la autoeliminación, es decir la gente va al lugar a tirarse y morir feliz. Una vez un chico se mató y dejó una carta donde decía que su alma Va(a)lparaíso, linda metáfora. Ahora igual uno siendo menos psyco puede ir a ver la vista no más.

Tercero: Valparaíso tiene buen carrete. Tiene bares como si fueran hongos en un jardín lluvioso o lentejas en un plato de lentejas. Para todos los gutos, para todas las tendencias, para todos lo precios, aunque en verdad en los precios el asunto es más que módico, especialmente si uno capitalino como es ya ha pagado sus $1200 en una mísera botella de Escudo en Brasil, allá la promoción es dos Doradas por $1200, no es lo mismo, pero es el doble por la misma plata y no nos hagamos de las chacras llega una hora en que uno toma lo que sea... en fin, uno que me dejó buen recuerdo fue el Balmaceda, ubicado en la calle del cine Hoyts hacia adentro, era un lugar bien piola, rayable pero no asqueroso, la Heineken estaba a luca y tenía música decente. Pero como les digo hay caleta, Barparaíso, Barcelona... si los porteños son tan ingeniosos... y están todos los con nombres relativos al "estudio" como el Centro de Alumnos, la Rectoría, etc. Están casi todos ubicados por Pedro Montt, pero para adentro, hacia la costa.
También hay un montón de discoteques, así como bailables, que están cerca del puerto, en verdad cerca del monumento a nuestro querido Arturo, también son caleta, y bueno las promociones son minas gratis y etc, etc, etc en verdad no me importa extenderme sobre estos bailoteos (quedo en deuda con las noches alternativarsss de Valpo). Por último un lugar que le llevaba como la mezcla de todas estas cosas era El Huevo, ah! antes que se me olvide, cuando vayan a carretear a Valpo no olviden su carné estudiantil, porque a la gente que no estudia todo le sale más caro e incluso a veces no los dejan entrar. Bueno, El Huevo, cuando fui yo, era bakán, porque la música era como en el Carrera pero con más pachanga, y te servían cervezas con licores, algo que en verdad nunca antes se me había ocurrido, recuerdo que ahí tomé chela con menta, guinda, chocolate y la oferta se extendía hasta con tequila. Era muy variado, módico y rico. Y fue mi reencuentro con Erasure, pero eso no viene al caso específicamente... la cosa es que ahora me dijeron que ya no estaba tan bueno, pero cuando yo estuve ahí fue una de las noches más divertidas que he pasado.

Esas son mis 3 razones para promover a Valparaíso como una ciudad que tienen que visitar por un día, un mes o lo que sea, de hecho este último tiempo he pensado seriamente ir a vivir allá en algún momento de mi vida, sencillamente porque le amo, es como dice la canción Valparaíso de mi amoooooooor!!!!!!!

Dedicado a mis papás por ser ellos los que me presentaron y encadenaron al puerto...

Nota: las fotos en orden, vista de a bahía desde arriba del ascensor Polanco, interior del J. Cruz, ascensor Polanco y Piedra Feliz.

Simplemente María

2006-09-12T07:44:00.000-07:00

"Juro que no recuerdo ni su nombre , mas moriré llamándola María...
tanto fue así que llegué a tratarla con le celeste nombre de María..."

Los versos anteriores son de Nicanor Parra, tan de moda últimamente, que si lo vemos como artista visual es mejor como poeta. Aunque tiene humor que es lo que le falta a muchos de nuestros artistas contemporáneos. En fin, el poema, de su primera etapa, se titula Es Olvido y habla sobre una chica que ni siquiera se llamaba María pero que él le pone así. Tal vez este tema será uno de los más autoreferentes de mi era bloggiana, porque no hablaré desde mí, sino que de mí. Hoy es mi santo. En verdad casi nadie celebra el santo, pero desde pequeña en mi casa me saludan, aunque a estas alturas del partido los que más me hacen fiesta y me regalan algo son mi mamá y el Héctor. Y el Aaroncito que me acaba de llamar. La cuestión es que me encanta llamarme María, lo encuentro muy bonito, muy dulce. Aunque absolutamente nadie me llama así y está bien.

Cuando nací, allá por el 30 de enero de 1984, mi papá dijo: "esta niña, llorona, se llamará Carla Daniela", igual yo cacho que era porque él quería un niño al cuál ponerle Carlos. La cosa es que al otro día mi papá va feliz a la clínica y le pregunta a mi mamá cómo está Carla Daniela, a lo que mi mamá responde: "¿Qué Carla Daniela?, te refieres a Mª José?" y es así como mi mamá ganó la idea de mi nombre. Que yo siempre pensé tenía ribetes religiosos, primero por culpa del colegio de monjas en donde me formé en primera instancia y segundo porque cuando chica era tan enfermiza que estaba encomendada a todos los santos. La cosa es que me parecía raro que hasta el año 2002 mucha gente que preguntaba mi nombre y yo les decía: Mª José, me contestaran "ah! Maripepa Nieto". "No, Mª José Cuello González". A lo más cachaba que esa tal Maripepa era una vedette del los '80. Y le pregunté que onda a mi mamá, por qué el nombrecito este y me dijo que le gustaba porque estaba de moda, osea que si hubiera nacido cuando se murió Selena, me hubiera llamado Selena? o cuando murió nuestra Lady Di me hubiera llamado Diana? O si hubiera nacido el año pasado me hubiera llamado Luciana? Mi mamá está chalada y pago el pato yo. La cuestión es que recién el año pasado entendí la magnitud de la tal Maripepa. Jaime Coloma, labios de rubí o una de las sonrisas más lindas de la tv, como ustedes quieran, el verano del 2005, realizó un programa llamado Expediente Tv, donde el primer capítulo trató de Sabor Latino. Y ahí ví la luz. Señalaba que: "Recién llegada de la Madre Patria, esta chiquilla apareció con su hilo dental cantando "Fumando espero..." y medio país quedó con taquicardia". La cosa es que la mina se dió vuelta, y esa fue la mayor gracia. Osea me pusieron Mª José por el poto de esta chiquilla, como le decían en esa época. Esa es mi triste realidad. Aunque igual depende de como se vea, es casi un poco glamorosa. Aunque ella no era la única, porque había otra mujercilla, que también era española, que también se llamaba Mª José, pero Cantudo, era como la compañerita de la Nieto. Y era por eso que estaba de moda el nombre.

Pero como les comentaba fue hasta el 2002 que me decían Maripepa, desde ese año el apellido cambió a Quintanilla. "Cómo te llamas?" "Mª José", respondía yo. "Ah! Mª José Quintanilla, cántate algo!". Y ahí empezamos de nuevo, nunca puedo ser sólo Mª José. Y más encima me pedían que cantara rancheras. Yo, que ustedes saben, que le hago un bien a la humanidad si no canto. Lo bueno es que le decían por su nombre y no Coté, que me carga. Pero la cosa cambió este año a causa de otra señorita, Mª José López. Y lo malo es que a ella sí le dicen Coté. Hace un par de semanas fui a la casa de la Ferni y el conserje me preguntó: "cuál es su nombre?". "Mª José", contesté sin tener idea de que ella ya estaba en el incosciente colectivo. "Ah! la Coté Lopéz". Le puse mi mejor cara de nada, porque de nuevo caí a la categoría de poto. Por lo menos con la Quintanilla cantaba. Y así, siempre hay una muchachilla llamada como yo en los medios.

Cuando chica no me molestaba que me dijeran Coté, pero era porque como mi mamá me decía Jóse, mis compañeras me agarraban para el leseo con el comercial "Jooooose y el asunto de la goterita?" y yo hervía. Así que finalmente, después de decirme Cuello camello (y más encima tuve la ocurrencia de juntarme con la Patricia Cabezas, todo mal) les dió por decirme Pototina. Y me cantaban "Mª Pototina estaba en la cocina, etc, etc, etc" no recuerdo bien que seguía y no quiero acordarme. Pero en todo caso, no era en mala onda, era como de cariño. Por lo menos eso creía yo. Ya en el Carmela luego de que alguna de mis primeras compañeras me dijera Coti, me rebelé. Y empecé a encontrar lindo Jóse.

Al final de ese año ya era la Josita. Y en octavo alimenté más mi nombre con distintos souveniers, como Josito el teléfono. O con las siglas J.L.B. que eran en un inicio Josita La Bonita, pero que después tuvo variaciones de la última letra. O incluso con el pobre Felipe Vargas, un amiguito lastarrino, al que empezaron a decirle Josito. Me faltaba el Jositomóvil no más.

Cuando entré en confirmación, en mi pasado religioso- religioso, me decían Pepa. Es así como también me dice mi papá, pero yo no tengo cara de Pepa, así que nunca la pongo. Y es un vocativo que ahora sólo utiliza él.

En verdad me gusta llamarme Mª José. Y me gusta aún más que me llamen Jóse, y tener variaciones como Josita o Josa. Así que olvido que me llamo María. Excepto hoy, porque es mi santo y me gusta que me feliciten!!!

(Hoy no va con dedicatoria a nadie, todo tiene un límite y dedicármelo a mi es como mucho)

Todos las mascotas se van a la cielo

2006-09-07T07:40:00.000-07:00

Un día a mi hermana Paola, a los 11 años, le dió por querer tener un hermanito y empezó a hinchar a mis futuros padres. Qué recibió a cambio? un perrito. Ese perrito se llamó Alí, y estuvo ahí desde que nací, porque mi hermana Paola siguió hinchando e hinchando hasta que consiguió a su hermanito, que fue niñita y recibió el lindo nombre de Mª José. Osea, nací gracias a mi hermana y recibí el nombre de la vedette más famosa del momento (aunque eso lo comentaré en otra oportunidad). Ahora intentaré centrarme en Alí, mi perris tenía un nombre que yo encontraba de lo más normal, no tengo idea a quien se le ocurrió, pero mis compañeras de colegio cuando chica me molestaban por su nombre. Alí Babá y otras cosas poco originales (como cuando me molestaban por mi apellido). La cosa es que yo simplemente amaba a Alí, era el mejor perro del mundo. Me dejaba montarlo, me dejaba hacerle las trampas que veía que el Gallo Claudio le hacía a ese perro blanco con café que no recuerdo cómo se llamaba, cosas elaboradas que empezaban tocando un timbre y hacía funcionar todo un mecanismo que terminaba tirándole agua al pobre perri. Ahora, todo esto de manera muy precaria en mi patio. Fue en una de esas aventuras que Alí me mordió el dedito. No lo comprendí en ese momento pero él sólo quería comer su almuerzo tranquilo. Pero se me pasó luego (el llanto y la pica). Él además sabía que yo odiaba la tortilla de acelga, se la daba siempre y la entraba a su casa para que mi mamá creyera que me la había comida enterita.
Bueno, paralelamente al Alí, cuando tenía 3 años y estaba todavía en mi otra casa, tuve como mascota a la Rosita. La Rosita era una laucha, una ratoncita pequeñita y coquetona, como todas las ratitas. La cosa es que un día se me escapó, mi papá la quiso ir a rescatar porque para variar, yo lloraba como Magdalena, y la Rosita se rebeló contra él mordiéndole el dedo, mi papá que es más picota que yo, la empezó a perseguir con una escoba y terminó aplastándola dejándola muerta en le piso. Ahí sí que lloré como Magdalena. Igual filo, yo tenía al Alí, que era siempre la mejor mascota.

Ya en la otra casa, a mi hermano (que nació así no más, nadie lo pidió) le dió por tener pollitos, aunque alcanzamos sólo a tener al Poli, que era el diminutivo de Policarpo, mucho nombre para tan poco pollo. Y duró menos que estornudo de gato, como 2 semanas, pero el Pipe lo lloró tanto que también pasó a la historia.

Cuando yo tenía 11 años mi hermana decidió casarse. Lo cual fue todo un caos en la familia, peleas y tristezas más que la felicidad de la pareja. En fin, lo que sucedió fue que, a la misma edad que mi hermana recibió al Alí, yo lo perdí. El domingo 6 de agosto de 1995, día del niño más encima, me desperté y miré por la ventana a ver como seguía de la guatita el Alí, después de haber pasado un mal fin de semana y mi papá lo hizo comer mil pasto. Y ahí estaba, con el hígado reventado, con una gran mancha de sangre que le salía del hocico y ahí si que todos llorábamos como Magdalenas. A los 2 días mi hermana se casó. Y en verdad el ánimo era más de funeral que de celebración. Tal vez mi comparación es muy García Márquez, pero no puedo dejar de pensar en la relación cíclica vida y muerte con todo esto. Mi hermana, el Alí, yo y por último el Aaroncito, mi sobrino que nació, sin que yo lo pidiera, como lo hizo la Paola conmigo, con la misma distancia entre nosotras, 12 años. Tal vez por eso también siento tanto, tanto apego por él.

Bueno, luego del Alí, vino un luto más o menos largo donde tuvimos mascotas chantas como la Pelusa. La Pelusa era una tarántula, también muy linda y muy rápida. Pero a la que era bastante complicado darle de comer. Primero porque había que dejarla en el jardín y esperar a que cazara algún insecto, como la pobre no alcanzaba a hacer nunca ni media telaraña, lo que hacía era matar moscas con el matamoscas y dejárselas en la cajita donde vivía. Y segundo, porque NO PODÍA escapar. Para lo cual había que amarrarle la patita con una lana. Lo que debió ser bastante incómodo para ella. Finalmente, nadie le iba a dedicar tanto tiempo a un animalito (arácnido) que ni siquiera mueve la cola o te languetea de puro feliz. De hecho como le veíamos la cara de infeliz la fuimos a dejar a un campo cerca de mi casa. Fin de la Pelu.

Luego viene la era de los gatos. Tonta por los gatos me puse. En mi casa ya nadie quería perris, después de lo fuerte que fue la otra pérdida. El primero fue Salvador, un gati que encontramos en plena carretera y que por lo mismo recibió ese nombre. Duró menos que el Poli. Después vino Jarvis, un gato rubio, que me regaló la Karlita, y que en verdad era Jacinta (no sabíamos como ver si estaba contenta o contento) pero que al poco tiempo se fue. Ahí nuevamente el pensamiento garciamarqueciano llegó a mi casa, porque según todos alguien nos había tirado alguna maldición que la Jacinta recibió y que se encargó de alejar. El pensamiento mágico envuelve mis historias...

Luego, vino la Lulú. La Lulú era mía. Dormía conmigo, me tiraba el pelo, jugábamos, ha sido la única mascota después del Alí que sentí como mía. Sólo mía. A ella la encontramos en el diario y la fui a buscar a la feria amiga. Era preciosa. Blanquita y negro y con un triángulo en la carita. La Lulú era bakán, parecía perro, pero más hábil. La sacaba a pasear al cerro. Me seguía, andaba en bicicleta y al Lulú atrás corría feliz. Un día, al volver de clases mi mamá me mira con cara de pescado. "Hola mamá y la Lulú?". "Eehhh, Josita, es que pasó algo malo, la atropellaron". Ahí mi mamá se larga con la historia de que la Lulú la siguió cuando ella salió en auto y no vió la micro y nada. Otra más reventada, no puede ser. No la ví más. Y mientras yo estaba de nuevo de luto, el novio de la Lulú, el Ruby (nunca supimos porque el Aaroncito le puso así), daba vueltas por la casa llorando, y ahí hacíamos competencia. LLorando juntos. Al poco tiempo, El Ruby aparece en la esquina de mi calle, muerto. Con un hoyo en la costilla, y sin rastro de sangre. Mis sobrinos juran que fue obra del Chupacabras, tan de moda en ese momento. Yo digo que tal vez murió de pena.

Después viene el Tiger, y él fue muy ajeno a mí. Parecido a Jacinta, fisícamente. Divertido y todo, pero nunca tanto como la Lulú. Murió de enfermo en brazos de mi madre, la que decidió que NO ENTRABAN MÁS MASCOTAS A LA CASA, PORQUE LO ÚNICO QUE HACÍAMOS DESPUÉS ERA LLORAR. Ahí empezó el momento de las mascotas puertas afuera. Es decir, el momento del Bob, de Bob Esponja. Un perro que llegó a mi casa en el verano del 2003 y que nunca más se fue. A la señora del frente le da con decirle Cholo, qué poco original!, la cuestión es que responde a como le llamen, lo único que desea es comida.

El 2004 mi hermano empezó a hinchar con que quería un gatito, y lo consiguió, mi mamá casi nos echa de la casa, a mi también por ser la cómplice del Pipe, la cuestión es que llegó la Samanta, que en un principio se llamó Pablo, los gatos siempre nos han confundido... Bueno, y aquí voy a cruzar historias, porque he hablado de animales definidos, pollos, ratones, gatos, perros, pero nadie tiene lo que hay ahora en mi casa. La Jo tiene a la Pelusa que es toda una dama, Hernaldo Andrés tiene al Doggi que es uno de mis favoritos, porque es grande, con presencia, el Héctor tiene a las (guachis) perris, Diana y Blanca, madre e hija babosas y juguetonas, boxers, igual que el Jack de la Moniqui, la Paula tiene a Maxito, que apesar del nombre, también es un perro con cara de perro. Perro, perdón, pero nadie tiene un peluche con pilas que es lo que hay actualmente en mi casa. Benjamín Javier, nótese el nombre cursi! es un poodle toy, osea un juguete que no entra en la categoría de perro. LLegó un poquito antes que la Samy a la casa y hubo división en el hogar. Unos querían a Benjamín y otros queríamos a la Samanta. Éramos dos bandos irreconciables, pero yo odio a Benjamín por varias razones. Que se pueden resumir en que saca lo peor de mi familia. Arribismo y prejuicio, devoción a la apariencia, por ejemplo. Más encima se los regaló alguien que para mi no vale la pena y eso que nos ha dado varias penas. No querían a la Samanta porque era una gata flaite, no tenía pedigree. Mis papás y la Paola se pusieron idiotas con Benjamín, y le empezaron a comprar y comprar cosas, cama, ropa, juguetes. La cosa es que en febrero del año pasado la Samanta desapereció misteriosamente cuando habíamos ido de vacaciones, sin mi mamá y sin mi hermana. Yo creo que la fueron a dejar a algún lado. Así de simple. Pero el Pipe la lloró como si fuera su hija, nunca lo había visto tan triste. Y es en verdad por él que finalmente escribo todo esto, porque de mi hermano me he quejado muchas veces que es flojo, pero con la Samy lo ví en verdad preocuparse, limpiarla, darle de comer, jugar. Y ella si que cierra el capítulo con las mascotas. Una parte bastante accidentada de mi vida y que ahora está vacía.

Dedicado a los que no están: mi Alí, el Lucas del Hectorín, La Cuqui y el Fox de la Caty. Y a los que nunca más vimos, al Simba de la Paula, la Mora de la Rosario y por supuesto a la Samanta de mi hermano Felipe.

N.A: en las fotos: Doggi, la Blanca y la Diana, Samanata, Bob y Pelusa.

Noches alternativarsss

2006-09-04T08:37:00.000-07:00

Siguiendo un poco el tema de la otra entrega, voy a seguir metiéndole el dedo a la cosa pseudoalternativa (si es que podemos calificar a Blur así, en verdad creo que no, por lo menos no tanto como agrupaciones subterráneas a lo Yo la tengo o Hefner). Toda la pasión británica, porque no sólo abarcaba la música, sino que toda la cultura de la isla (de hecho yo misma realicé la mítica disertación, en inglés, donde contaba la historia del Palacio de Buckingham y de, nótese el acento, Jacobou primerou) tenía un lugar de reunión acá en Santiago de Chile, lugar que emula un poco la escenografía de la Naranja Mecánica (en verdad bien poco, pero bueno), donde la mayoría tienen algo de "artísticors", o pintan o escriben o actúan, y finalmente se encuentran a conversar y bailar con sus "pares". Ese lugar es la discoteque Blondie o "la Blondie".

Cuando chica lo que deseaba mucho era ir a Blondie y encontrarme con esta gente tan "cool", no me da nada decir eso ahora, era adolescente en edad del pavo y estaba insertándome en el mundo, onda buscando donde encajar. La cosa es que con mi cara de púber (no vamos a hablar del porte, porque eso no ha cambiado mucho) no me iban a dejar entrar. Y bueno de hecho no lo intenté mayormente. Tal vez en verdad no lo deseaba tanto, tal vez no era tan "brit" como me creía. De hecho escuchando música en mi pieza siempre terminaba bailando sola con Jarvis Cocker cantando sólo para mí (las cosas que termina contando una), no sólo los viernes, sino que cualquier día. Debemos saber que los viernes son los días dedicados al pop británico, no sólo en Blondie, sino que también en Bal- le- duc, el otro lugar al que haré referencia hoy.

Continuando el recorrido cronológico, para darle un poco de orden a la situación, el primer lugar que visité fue Blondie. Pero no en ánimo de fiesta y, antes de los 18, fui a una tocata, para concierto no alcanzaba a dar, de El Otro Yo, iba en cuarto medio ya y por fin pude entrar a la oscuridad de pseudocastillo que tiene la entrada aquella. Y la verdad me dió lo mismo. En ese momento sólo iba con ganas de escuchar a los hermanos Aldana. Ya en mis años universitarios Blondie fue lugar de bailoteo seguro, y sí, es bakán porque si una no le pega a los ritmos tropicales, que requieren de cierta pericia y coordinación, en Blondie se puede explotar al máximo el estilo libre. Sola, osea no es necesario tener un chico al lado, de hecho se pasa mejor con tus amiguitos, y lo más divertido y curioso de todo, es que casi nadie te jotea. Claro, como les decía antes, los chicos parecen chicas y les gustan los chicos (who do boys like they're girls, who do girls like they're boys). Por lo menos a mi parecer este lugar no es el óptimo para sociabilizar, muy por el contrario de lo que pensaba antes, nunca he hablado con nadie extraño (ajeno) dentro, a menos que sea en los baños, donde se produce esa cosa solidaria, entre el confort y el afirmar la puerta. Pero volviendo a lo musical, las mejores fiestas son las temáticas, por ejemplo London Boys, que le lleva Blur, Placebo, The Smiths y Suede, las Morning Glory, que tienen a Oasis y Blur, y por supuesto las Common People o Disco 2000, donde Pulp luce en todo su esplendor. La cosa incluye videos y la última vez que fui, estaban proyectando Velvet Goldmine, película donde están metidos en el mismo saco Cristian Bale, Oscar Wilde, David Bowie, Ewan Mc Gregor e Iggy Pop, todos juntos, revueltos y llenos de brillantina. Osea Blondie le lleva la cosa británica, estimulando no sólo la música, sino que también la lectura y la filmografía.
Aunque lo que más me gusta es cuando el combo es fiesta y alguna agrupación chilena, de hecho Saiko y Los Bunkers ya son caseros, como lo fueron en algún momento también Lucybell y Canal Magdalena. U otros más piolas como De Saloon o Yupi Satam.
Donde no me he atrevido ni a asomar la nariz es a un Concilio Gótico, los pajarracos no van conmigo, me dan miedo. Eso es todo. Creo que alguno querrá clavarme alguna cosa y tomarse mi sangre en una copa. Es súper prejuicioso, lo sé, pero como voy a confiar en alguien que quiere dormir en un ataud?
Respecto a los aspectos formales, este lugar es flexible a la hora del ingreso en cuanto a edad, ni te miran el carné. Para lo que sí hacen atado es cuando se llega con unas copas de más... bueno, no me extenderé en eso, pero conozco a alguien que le pasó... y la mandaron de vuelta para la casa.

El segundo lugar de reunión nocturna alternativarsss es Bal- Le- Duc. De entrada diré personalmente que no me gusta. Aunque fue mi única opción para el año nuevo recién pasado. Tiene menos presupuesto que Blondie, de hecho sus afiches promocionales son monocromos, osea una ve a Damon Albarn en un lindo tono sepia o azul, y las fiestas brit son siempre los viernes. Los sábados dan cualquier cosa, New Wave, Electroclash, Electropop, Dark, Gótico, Industrial, etc, etc. Bal- Le- Duc no me gusta porque es fea, así de simple, no es acogedora, la música no es buena, los especiales son un chiste, la otra vez fui por uno de Franz Ferdinand y tocaron 4 canciones. Hasta las bandas que tocan ahí son malitas, tuve la oportunidad de presenciar una tocatilla de Amongelatina y fue bueno, porque me dí cuenta que no valía la pena buscar en internet mp3s de ellos. Osea la canción y chao.
Igual en "la Bale" la gente es más sociable y te mete conversa y eso, de hecho una puede hasta salir con pololo, sino me creen pregúntenle a la Jo. Pero yo creo que fue porque ella es literalmente una parroquiana. En fin, a principio de este año se inauguró la súper ampliación que en verdad es mucho más linda que la parte de abajo, pero que parece como disco de utilería, no concuerda con el resto del recinto. Ahora la ventaja de Bal- Le- Duc por sobre Blondie es el precio, si todo es más barato eso se traduce en el valor final del ticket, el que siempre es más conveniente. Sin la necesidad de comprarlo en pre venta. Así que ese el gran plus y por lo que sigo asistiendo.

Como bonus, voy a hablar del Teatro Carrera o simplemente "El Carrera". Uno de los lugares que más han abierto y cerrado en Santiago. De hecho creo que ahora no está en funcionamiento. La cosa es que por allá por el año 2003 hacían lo que se llamaba "After Class", fiestas que empezaban como a las 5 de la tarde, la entrada para las niñas costaba $500 y más encima te regalaban un terremoto que incluía hasta cereza. Ah! esos eran otros tiempos... me gustaba el Carrera, porque no era tan engrupido con Blondie, ni tan feo y lejos como Bal Le Duc. Además del precio y que ponían de todo. Absolutamente de todo tipo de música, desde Rafaela Carrá hasta System of a down. El problema del Carrera es que también iba todo tipo de gente lo que lo hacían un pelín peligroso, de hecho una vez me llegó un latigazo en la pierna. En fin, gajes del oficio. La última vez que fui, el año pasado, ya estaba guateando, demasiado industrial, demasiado Rammstein. Y así... no sé cuál será el final del teatro.

Así termino mi recorrido por las discoteques alternativarsss, que me han brindado noches alternativarsss. Mi conclusión es que de todos me quedo con Blondie, porque ya es como una institución... aunque a la hora de carretear y bailar da lo mismo el lugar...total lo que las chicas quieren es divertirse, como dice Cindy...

En esta ocasión todo se lo dedico a la Jo, mi compañera de ruta en todos estos lugares...

Quiero mis quince!!! o un "borrón" en mi vida

2006-09-02T14:03:00.000-07:00

Hace un tiempo estaba viendo tele y pasé por Mtv. Ví un progama llamado "Quiero mis quince" donde niñitas de 14 años, las cuales están próximas a pasar a la edad que "no olvidarán", según los Hermanos Zabaleta, se preparan para la mejor celebración de cumpleaños de sus vidas. Una excesiva celebración, que me pareció casi absuda de lo superficial (y ojo que yo tampoco soy una densa por la vida). Pero fue ahí, cuando vi a esas niñas llorando porque en el lugar caben 200 personas y no 220, cuando me lancé a preguntar a mi misma que pasaba por mi cabeza a esa edad.

Los invito a marzo de 1999. Los suplementos de los diarios nacionales LUN (Primera Fila), La Tercera (Tercer Tiempo) y El Mercurio (Wikén) cubrían el lanzamiento del sexto disco de estudio de una banda inglesa llamada Blur. El álbum era titulado con la simplicidad de "13". Un disco francamente exquisito, "para escuchar con audífonos" como dijo Graham Coxon, el guitarrista, en la entrevista de La Tercera. Con canciones suaves como Tender, ya el título evoca a algodón de nube, Coffee anda tv, donde sale la caja de leche más encantadora de la vida y No distance left to run, una canción para el fin del amor o más bien para cuando te dejan y amas y deseas lo mejor a la otra persona. Pero en Wikén encontré la frase que me marcó, Alex James, bajista, decía "La mejor música que escuchas en tu vida es la de los 15 años". Coincidentemente en ese momento yo estaba en la plenitud de mis 15 años y coincidentemente qué banda escuchaba? BLUR. El comentario me llegó al fondo del alma.

Pero mi matrimonio con la banda empezó en 1996. La verdad es que mi pasión por la música británica empezó ese año, todo gracias a una canción: Wonderwall, de la banda rival Oasis. Oasis y Blur estaban metidos en una batalla sin tregua que alimentaba la prensa sensacionalista, donde constantemente se comparaban discos, singles y comportamiento de los líderes, Liam Gallagher y Damon Albarn. Pero fue gracias a esto que conocí publicaciones como la New Musical Express o Melody Maker, poco a poco fui explorando los rincones de la isla y las bandas que entregaba por montones. Bandas nombradas con una sola palabra como era la tendencia al principio de los noventa en Inglaterra; Shampoo, Supergrass, Radiohead, Elastica, Pulp, Suede, son tal vez las más conocidas junto con Blur y Oasis.

Siguiendo con Blur, mi primera conexión (citando a Justin Frischman) fue con el sencillo Charlessman y de ahí no paré más, el viaje fue como un torbellino, canciones que me tomaban desde el estómago. Busqué y conseguí toda la discografía disponible hasta el momento, en cassette, constaba de 4 discos en ese entonces: Leisure de 1991, donde la frase que marca a fuego es "I don't need anyone, but a little love would make things better". Luego viene Modern life is rubbish, de 1993, un disco que, a pesar del nombre, es uno de los más dulces de la banda. Pero que al mismo tiempo es el más olvidado. A continuación, el año 1994 sale de los estudios de grabación Parklife, donde ya hay un single conocido por estos lados, Girls and Boys, canción que habla de chicos que parecen chicas, algo que ya será muy conocido para nosotros cuando Placebo alcance la máxima desviación andrógena. Y con The Great Escape de 1995, Blur ya es una banda reconocida en Chile, suenan Charlessman y Country House. Sin olvidar la mejor canción del disco The Universal, canción que aaaños después adquirió para mí una especial carga emocional.

Luego, el año 1997 Blur editó Blur, el disco homónimo en que sale un personaje borrado en la carátula, una sutileza que encuentro preciosa. Y que tiene instalado en el inconsciente colectivo la lánguida Beetlebum y la saltona Song 2 (que incluso musicalizó el juego Fifa 98), un disco que me dejó rayando mucho tiempo, y que mi mamá me regaló, nuevamente en cassette, para el día del niño de ese año.

A los 15 años tenía sueños, a los 15 años lo único que quería en la vida era escuchar "End of a century" en vivo. A los 15 años, el año 1999, tomaron preso a Pinochet y se lo llevaron a la emblemática London Clinic. Ese año Blur estaba realizando la gira promocional de 13, como buenas seguidoras, incursionamos en el fans club. Bluradicction se llamaba el asunto, fuimos a reuniones donde nos regalaban letras y traduccciones. Aunque nuestra aparición fue sólo para estar en algún puesto preferencial para cuando se realizara el concierto programado para el 26 de noviembre. Pero qué pasó? N-A-D-A. Acá en Chile no pasó el borrón de Blur, porque les dijeron que si venían tenía que ser bajo su responsabilidad. Claro, las viejujas les iban a tirar las ollas seguro. La cuestión es que sí llegaron al cono sur, y Argentina era mi meta en ese momento. Pero no tenía ni medio peso, no soy de las afortunadas que tienen ese abuelo que les abrió la cuenta cuando chica, ni nada por el estilo. Fue por eso que empezamos, junto a la Chica, la venta de pinches, esmaltes de uña y delinadores por todo el colegio. Además de las maquiavélicas ventas de rifas falsas a las niñas de séptimo básico. Bueno, todo sea por Blur. Como esto no es una película el final es obvio, no llegamos ni al paso Los Libertadores. Fue como oler el pastel y no comértelo.

Ese año murió el Blur de estudio para mí. Think Thank (2003) es un álbum que he escuchado sólo una vez y que no quiero oir porque ya el cuarteto de Colchester no es el mismo, Graham no está, Alex James se dedica a hacer jingles para Coca Cola y Damon Albarn está ocupado con un Gorilla (z).

Sin embargo, Blur sigue siendo hasta el día de hoy una de mis bandas de cabecera, tal vez lo que se podría llamar MI banda favorita, o de donde he sacado gran parte de la banda sonora de mi vida...

Dedicado a Karla Astorga, Daniela Zamorano (Chica) y Tania Guajardo

Y qué?

2006-08-26T18:25:00.000-07:00

Caí, como siempre que escupo al cielo termino con la cara llena de baba. Tengo un blog, y ni siquiera puedo prometer que los sorprenderé o que seré una entretención garantizada. Simplemente verán más de las cosas que se me ocurren, que me pasan, que imagino o que me gustan, pero ahora a través de la internet. El mundo tecnológico nunca ha sido mi amigo, pero bueno, como les digo, caí. No prometo tampoco escribir siempre ni nada, porque, como en todas las cosas de la vida, soy el sinónimo de inconstancia.

Ahora, creo que me permito la oportunidad de tener un blog por el hecho de que me gusta escribir, desde siempre, desde chica y lo bueno es que a medida que he ido creciendo me he ido puliendo. Soy una escribidora, estoy llena de libretas, una para los pensamientos de micro, otra para citar a mis admirados, otra para cuando estoy triste, otra para volcar mis pensamientos amorosos, en fin, un buen regalo para mi son los cuadernitos. Ahora quiero mostrar, algo que no hago desde que tenía 15 años y me apoderaba de las agendas de las niñas en el colegio (algo que sin duda tendrá un comentario aparte). Mi personalidad copiona o de "yo también quiero" me ha llevado a copiar la idea de tener este espacio, no estaba aburrida, no me sobra el tiempo, no me pagan por esto, no. Sólo se me ocurrió (copiarlo) porque Lolín también tiene uno. Pero bueno, la cuestión es que me puedo revolcar en mi propia tumba de frases lanzadas, y decir "Sí, tengo blog y qué?"

Primera entrega dedicada al niño lindo e inspirador... Lolín